Pressa

Domingo. Entro no fast food. Já passa da meia noite. Filas enormes. Mas não era pra ser “fast”? Todos parecem impacientes. A fila diminui no ritmo inversamente proporcional a velocidade do movimento das pessoas.

O motorista do ônibus acelera o veículo para atravessar o cruzamento, ainda com o semáforo amarelo. Na outra direção, um carro popular se antecipa ao semáforo e acelera antes que fique verde. Ônibus e carro berram suas buzinas estridentes. Os motoristas têm pressa.

O menino desce a rua pela calçada, correndo. Volta da escola, com a mochila nas costas. Ele tem pressa.

A mulher entra em casa esbaforida, pisando duro em passos rápidos. Já se foi metade do dia, tantas tarefas já foram realizadas e a lista das pendências ainda é grande. Pressa.

Os ponteiros dos segundos do meu relógio correm. Mais rapidamente do que qualquer outro. Da ponta da cama, observo a urgência de todos. Eu tenho pressa. Me esforço. Mas não acompanho a velocidade do mundo.