Ação e Divagação

Where's My Mind?

2011-11-20T20:45:00.002-02:00

tenho impressões que muito provavelmente não condizem com a realidade.

dizem que esta é a última sensação antes de a pessoa enlouquecer de vez.

*

It's the End Of the World

2011-09-01T14:46:00.001-03:00

ele se casou
ela foi viver em outro país
e viveram felizes para sempre

*

Gestação

2011-06-29T20:44:00.001-03:00

É como fazer o enxoval de uma criança que nunca nasce.

*

Divã

2011-03-07T18:18:00.001-03:00

daí concluo que faria tudo tudo tudo de novo.
mas com um divã por perto.

Reconstrução

2011-01-16T21:44:00.004-02:00

Aquela sensação.
De novo.
De repente, a imensidão do mundo.
Insignificância.
Vida ordinária.

Uma emoção e outra.
Emoção? Desânimo.
Onde foi parar a intensidade?
O sentido?
O tempo que se demora?

Devem estar bem ali.
Em alguma esquina.
Da imensidão do mundo.

*

I Gave Up

2010-11-08T22:46:00.002-02:00

Tudo bem se eu desistir de escrever sobre a saga da dívida propria, né?

Tudo bem se eu desistir de várias coisas no meio do caminho?

Tudo bem?

*

Pausa Dramática

2010-09-09T21:52:00.003-03:00

Ao contrário do que eu disse aqui, o amor não "vai e vem".

Ele fica.
Mas muda de nome.

*

Falta

2010-08-09T13:24:00.004-03:00

o que se faz quando falta?

se busca? mas não é de buscar.
é de receber. assim, naturalmente.

e o que se faz, então, quando falta?

*

Círculos

2010-07-12T21:39:00.004-03:00

Me comporto assim. Circularmente.

Faço isso, porque aconteceu aquilo. E fazendo isso, a reação vai ser aquela.
E porque a reação vai ser aquela, vou sentir exatamente assim. E por sentir assim, faço isso.

Saco!

*

Capitalismo Selvagem

2010-06-29T19:20:00.002-03:00

Foi pra ele que eu perdi meu namorado, minha melhor amiga, meu sono e meu blog.

Só faltou levar a mania de reclamar dele.

*

Aviso aos Navegantes

2010-04-22T01:42:00.003-03:00

Você que veio aqui fazer propaganda do seu blog ou do que quer que seja: vá pro inferno!

Nem eu venho aqui tanto quanto você.

Vaza!

*

Alone

2010-04-08T21:40:00.001-03:00

E eu que sempre fiz tudo sozinha.

Nunca tive aliados nas mais difíceis batalhas. Nunca. Sempre descobri sozinha o quão difícil é mudar de emprego. Se despedir para sempre. Adquirir um bem. Lidar com burocracias. Assumir responsabilidades novas. Resolver problemas até então inéditos na sua existência.

Ao mesmo tempo em que me orgulho de mim, me estafo. Canso. Chego à exaustão.

No meio da realidade cada vez mais rápida, egoísta e descartável, quem se importa com os outros?

Tá bom, chavão, lugar comum. Qual a novidade?

A novidade é que eu não me acostumo. Sigo como se nem me importasse, mas não me acostumo. Sim, eu quero amparo. Preciso de suporte. Ajuda seria bem vinda.

E às vezes tenho a sensação de que vou morrer buscando um aliado.

*

Férias

2010-04-06T23:09:00.001-03:00

E aí chegam as férias, tudo o que eu mais espero nos onze meses anteriores.

E já que eu não vou viajar, já imagino um mundo lindo em que ponho em prática todas as coisas que sempre quero fazer e não posso porque o trabalho me consome.

Eu me prometo uma sessão das quatro no cinema. Me prometo ver todos aqueles filmes daquele festival que vai começar BEM nas minhas férias.

Me prometo assistir a todos os filmes da estante de DVDs, me prometo comprar mais filmes em DVD.

Me prometo terminar aquele livro que larguei há duas era glaciais. E começar aquele outro que ganhei no ano passado. E estudar aquele outro, que já está todo grifado de lápis.

Me prometo ler as entrevistas interessantíssimas da revista que chega todo mês na minha casa, e estão separadinhas, prontas para serem consumidas vorazmente.

Me prometo ler o jornal inteiro ao acordar, degustando um delicioso café da manhã. Me prometo ovos mexidos, além do tradicional e apressado café-com-leite-pão-com-margarina. Me prometo até quem sabe uma fruta para acompanhar.

Eu me prometo tardes de fitness no parque, almoços saudáveis na Paulista, happy hours festivos com os amigos.

Me prometo escrever mais e, quem sabe, publicar algo decente neste lugar empoeirado.

Me prometo até alguns dias de ócio absoluto no litoral ou no interior.

Me prometo um mundo lindo e encantado só de coisas e atividades boas e prazerosas.

Mas me esqueço que o congestionamento de São Paulo não tira férias junto comigo.

Me esqueço que marquei todas as consultas médicas, impraticáveis nos outros onze meses do ano. E que depois delas vem os exames clínicos. E o retorno ao respectivos especialistas.

Me esqueço que tenho de passar minutos intermináveis ao telefone com a central do cartão de crédito, da cia. aérea e com todos os corretores de imóveis da cidade que querem me vender o apartamento que eu não pedi.

E que tenho de visitar um monte de imóvel caro e desinteressante para ter certeza de que eles são caros e desinteressantes.

Me esqueço que a chuva não tira férias junto comigo.
Nem a rotina paulistana.
Ela só se disfarça de férias.

É Melhor Ser Feliz...

2009-11-29T22:25:00.000-02:00

Nem tudo tem de ser dito. Debatido. Explicado.
Em momentos sutis, gestos podem ser sutis. Devem ser sutis.

A atitude comentada perde o seu sentido. Perde todo seu significado. Perde a razão de existir.

É de fazer, não é de falar.

“É melhor ser feliz do que ter razão”

Ainda tropeço, mas vou aprendendo a praticar.

*

Hello, Stranger!

2009-11-05T01:49:00.004-02:00

Subiu um degrau? Deu um passo? Conquistou uma medalha? Evoluiu? Foi elevada? Prosperou? Cresceu? Resignou-se? Amadureceu? Convenceu-se? Ou o quê?

Preferiu ignorar? Tá dopada? Anestesiada? Superou? Como indiferente? Não, indiferente, não. Limpou a casa? Tá confortável assim? Foi a virada de Saturno?

- Tá bem?
- Tô estranha, não me reconheço.
- Acho que você tá ótima.
- Por isso tô estranha.

Acredita no que você sente. Não duvida!

***

Nunca gostei tanto de trabalhar tanto. Poucas vezes senti satisfação tão grande. Conversar com gente inteligente para falar sobre o que é. O que está. O que eu sei. E só.

Não pensa! Não pensa e segue com o que você vê na frente, com a mesma alegria de agora.

Amo as cicatrizes, não as feridas – Pedro Juan Gutiérrez

E se... Mas se... Armadilha! Uma coisa nem sempre leva a outra, como a sua mente doente te faz acreditar. Mas só acredita se você vacilar. E cair na velha armadilha. Ignora.

Descobri: sou implicante. E teimosa com a implicância, que nunca é à toa. Mas é mais feliz quem desconhece o que não é essencial. Não há tempo a perder.

Parece incrível. Deve ser resultado da virada de Saturno. Sorria!

*

C'est la vie

2009-10-29T00:43:00.006-02:00

Numa entrevista, perguntei a atriz Silvia Lourenço a quê o amor não resiste. E desde então a resposta martela a minha cabeça, vai e volta na minha memória freqüentemente: "o amor não resiste ao descompasso", ela me disse.

É estranho, mas eu já sabia qual seria o fim. Como seria o fim. E o motivo pelo qual ele chegaria.

É doloroso demais desfazer os laços. Desfazer-se das lembranças, momentaneamente e para o próprio bem. Apagar da memória aquela época de que eu sempre tive muita saudade. Um tempo turbulento, mas de pureza. Bonito, verdadeiro. De descobertas, revelações e expectativas. De curiosidade. De sorriso no rosto. De felicidade. Um tempo que deveria ser eterno.

É doloroso demais lembrar das palavras duras de quem quer voar, como se estivesse em uma prisão repressora de sonhos. Quando foi que isso virou o que virou? Não era pra ser assim. Era pra sonharmos juntos. Pra voarmos juntos.

É de doer a alma. Essa dor eu já senti uma vez, não me lembrava como era. É a dor mais desgraçada que alguém pode sentir. É de uma intensidade tão brutal que te faz espremer os olhos, apertar os braços cruzados pelo ventre, se encolher em posição fetal, sem ter força nem para chorar. É a dor do perdedor, do impotente. Como se arrancassem uma parte vital de você, compulsoriamente.

A boa notícia é que a dor passa. Mas às vezes demora. E quando ela arrefece, é preciso entender que parte é essa que levaram de você. Se ela é mesmo vital, o que ela representa.

E cá estou. Num momento turbulento lá fora e estranhamente calmo aqui dentro. Não há uma clareza completa de tudo, mas tem uma serenidade imensa, que me conforta, me faz sorrir, seguir, mas também me assusta.

Já não sei mais se eu sou uma sonhadora romântica. Ou se o romantismo é só o medo do abandono. É só um disfarce para o trauma - é inacreditável que esse trauma ainda me atormente. Talvez ele é que me faça agir sistematicamente, em busca da garantia do não abandono. E é justamente a forma sistemática de agir que repele em vez de atrair. O movimento se repete. E isso, sim, me apavora.

No mais, é o descompasso. Os caminhos que deixaram de ser paralelos. É possível seguir mesmo assim? É. Conheço seres humanos que por muito amor e com muito mais paciência e compreensão continuam caminhando. Às vezes por estradas diferentes, mais longas, afastadas... mas para o mesmo destino. O descompasso pode inviabilizar uma relação entre duas pessoas que se amam? Não deveria. Desde que elas realmente se amem. E queiram a mesma coisa: chegar ao mesmo lugar.

Me lembro agora de um diálogo de um filme com Robin Wrigh Penn: "casamento só dura com muita força de vontade, porque o amor vai e vem, ao sabor da brisa".

E ela - a brisa - pode agir quando você menos espera: durante um jantar romântico, na fila do cinema ou numa esquina movimentada dos Jardins.

C'est la vie...

*

Sinal Fechado

2009-10-18T03:18:00.001-02:00

Paulinho da Viola é iluminado!

Olá, como vai?
Eu vou indo e você, tudo bem?
Tudo bem eu vou indo correndo
Pegar meu lugar no futuro, e você?
Tudo bem, eu vou indo em busca
De um sono tranquilo, quem sabe ...
Quanto tempo... pois é...
Quanto tempo...
Me perdoe a pressa
É a alma dos nossos negócios
Oh! Não tem de quê
Eu também só ando a cem
Quando é que você telefona?
Precisamos nos ver por aí
Pra semana, prometo talvez nos vejamos
Quem sabe?
Quanto tempo... pois é... (pois é... quanto tempo...)
Tanta coisa que eu tinha a dizer
Mas eu sumi na poeira das ruas
Eu também tenho algo a dizer
Mas me foge a lembrança
Por favor, telefone, eu preciso
Beber alguma coisa, rapidamente
Pra semana
O sinal...
Eu espero você
Vai abrir...
Por favor, não esqueça,
Adeus...

*

Vazio

2009-08-06T03:18:00.002-03:00

Eba! Foram todos embora. Finalmente. Agora posso resmungar, falar mal da rotina, amaldiçoar música ruim, e abrir o coração o quanto eu quiser/precisar. Porque todos foram embora. Finalmente.

Última chance: saiam de trás da cortina e apresentem-se.

*

Pelo Sabor do Gesto

2009-07-28T01:30:00.002-03:00

Nesse fim de semana ouvia o disco novo de Zélia Duncan, Pelo Sabor do Gesto para uma entrevista. Tirei o CD do encarte e pus pra tocar sem ler nada sobre ele. Gosto desse jeito, ouvir e descobrir nuances das músicas aos poucos. Bom, encasquetei numa faixa. Que fala tanto a respeito de mim. Ou de uma fase de mim. E ouvi, ouvi, ouvi Sinto Encanto até saber cantar de cor. E quando peguei o encarte para, aí sim, saber quem escreveu o quê adivinha se a música não era do Moska? Claro que sim. Eu descobri coisas ótimas do Moska não faz muito tempo. E é incrível como me identifico com o que ele escreve/canta. Me lembro que vi um show dele há uns 3 anos, em Riviera de São Lourenço num daqueles projetos de verão. Tava trabalhando. Entrevistei o Moska e depois fui ver o show. Sozinha. E foi uma experiência muito louca. Foi transformador (haha, pareço crente falando...).

Eu já gostei bastante de ouvir Zélia Duncan, tenho uns 2 discos. Até que mergulhei no mundo do modern rock e não voltei nunca mais. Adorei ouvi-la de novo. Algumas coisas do novo disco me lembraram músicas mais antigas que eu gosto tanto. Lembrei que fui a um show dela com a loira mãe da Mila. Nos divertimos a valer e nem nos importamos que boa parte das pessoas achava que a gente era um casal.

E nesse momento nada pode cair melhor pra mim do que o título do novo disco.

*

Você por aqui?!

2009-07-24T03:29:00.002-03:00

Abandonei totalmente este lugar. Não dei conta. De novo. O tempo fica cada dia mais escasso. E eu tenho uma relação bem complicada com ele. O tempo. Malditão. É quem mais me faz sofrer atualmente. Quer dizer, tem outras coisas e gentes que de vez em quando me fazem sofrer. Eu mesma sou uma delas. Ainda mais agora, sem fumar. Exatamente, parei. Acredita? Nem eu! O tratamento ainda não acabou. Mas também porque eu não tomei os medicamentos assim super direito, sabe? Mas tô tomando e seguindo firme e forte. Quer dizer, dei pequenos traguinhos eventuais. E nem foram bons. Meu, mas é muito difícil controlar a força do hábito quando tem cerveja na parada. Diria que é a única ocasião que me desperta uma vontadinha por associação. E o Corinthians, hein? Que beleza, né? Quer dizer, agora num tá muito beleza com metade do time indo embora e o Ronaldo caindo de maduro em campo. Mas a conquista da Copa do Brasil foi demais, né? E de resto, tá tudo bem? Então, tá bom. A gente se fala. Se cuida. Um beijo-outro-tchau.

Pessoa Livre do Tabaco

2009-05-10T14:46:00.005-03:00

Eu já vinha pensando em parar de fumar há algum tempo. Não que eu estivesse assim muuuuito convencida de que pararia. Porque, como a maioria dos fumantes, eu gosto de fumar. Bastante. Porém, num ímpeto de coragem e a fim de voltar a ter bom hálito, procurei um médico que preparou um tratamento de 2 meses e meio para largar o cigarro. Apesar da extensão da coisa, no 8º dia, eu teria de abandonar o “amigão” que esteve ao meu lado por mais de metade da minha existência, nos últimos 16 anos. Sem choro nem vela. Sem essa de “ir diminuindo”. Largar e acabou. Morreu. Pronto.

Evidentemente, eu tinha um medo desgraçado. De me contorcer de abstinência, de ter uma vontade incontrolável de fumar a ponto de arrancar os cabelos. Achei que ia ficar louca, me mutilar, bater em todas as pessoas na firma e agredir velhinhos na rua. Até não resistir e dar um tragão.

Comecei o tratamento, mesmo assim. E me despedi do meu amigão na última sexta-feira. Como eu teria de largar o cigarro no sábado, não queria deitar pra dormir na sexta. E fui adiando por horas e fumando o último. Depois de cinco minutos, eu prometia: “este é o último” e acendia mais um. Três “últimos” depois, às 3 da manhã, eu tava caindo de sono. Tratei de me livrar do meu último maço, que continha dois deles, um isqueiro e um cinzeiro com algumas bitucas. Dei de presente. Poderia não resistir se olhasse para tudo isso na manhã seguinte. E capotei na cama.

Acordei no dia seguinte e pensei em não levantar. Café da manhã. Tomava e pensava: “pronto, agora eu vou morrer de vontade de acender um cigarrão”. Nada.

Liguei o computador, sentei na frente dele e me lembrei do tanto que eu fumava enquanto estava conectada. Olhei para o lado, estante onde um dia repousou o maço com seus companheiros inseparáveis isqueiro e cinzeiros, pronta pra alcançá-los. Força do hábito. E tinha certeza que mudar o hábito é que seria o mais difícil.

Na hora do almoço, mais uma vez senti um medo desgraçado. Depois da comida, a vontade de fumar é quase incontroável. Nada.

Entro no carro e... acendo um cigarro? Não. Fecho os vidros e vou o caminho inteiro até a firma cantarolando, tentando pensar em outra coisa.

Encontro o primeiro fumante do dia. Inexplicavelmente, a cena não me fez nem cócegas. Durante a rotina de trabalho foi mais difícil. Vontade? Abstinência física? Não tive. Um cigarro entre uma tarefa e outra? Era o costume. Mas não. Então, o quê? Duas bananas, uma maçã e uma pêra, bem distribuídas ao longo de 7 horas. E água, muita água (e xixi, muito xixi). E chiclete sem açúcar.

No jantar, o namorado pede ao garçom uma mesa para dois. “Fumantes, por favor.” Pelo visto, não só eu vou ter de mudar os hábitos. Pergunto se ele quer me matar e ele, rapidamente, ratifica o pedido. Um cigarro entre o couvert e a chegada do prato? Não. Então, o quê? Braços cruzados. Mãos inquietas. Ou dedos sendo estalados a todo momento. Tensão. É tudo bem estranho.
Garçom nos oferece café. Namorado me olha com uma cara de “eba, eu quero” - ele quer realmente me matar. Recuso. Café já é demais pra mim. Um teste de resistência de cada vez, por favor.

E aí me atentei para algo que ainda não tinha pensado. Sem cigarro, eu vou ser outra pessoa. Vou deixar de ser eu. E eu gosto de ser eu. Aí, entendi porque a pneumologista recomendou acompanhamento psicológico durante o tratamento...
Com o cigarro também vai embora uma parte da minha personalidade, será? Eu usava o cigarro pra dizer alguma coisa? Pra me defender? Que parte de mim ele era e eu vou perder? Sei lá... tenho confusão mental quando penso nisso. E confesso que fico um bocado triste. Eu não quero deixar de ser eu, raios.

Hoje é o segundo dia desta pessoa livre do tabaco. Como diria a Kátia, “não está sendo fácil”. Mas por enquanto tem sido bem menos difícil do que eu imaginava.

E mal posso esperar por alguém me pedindo um cigarro. Ou o isqueiro. Porque vai ser bem engraçado responder: “Desculpa, eu não fumo.”

*

Pára Tudo

2009-04-26T03:23:00.005-03:00

Eu deixo o mundo por 23 dias, mal piso nesta cidade fedida e me deparo com uma avalanche de informações quentíssimas:

- uma gripe de porcos no México (dizem que tem relação com o Palmeiras);
- uma ministra capitalizando um câncer no seio;
- uma quarentona escocesa fazendo pessoas escrotas engolirem seus preconceitos escrotos e emocionando os de bom senso/coração;
- uma cantora pop capitalizando ~~mais uma~~ gravidez;
- uma farra de passagens aéreas pagas por mim e por vocês aos nobres congressistas em Brasília;
- Obama dizendo que Lula é O CARA;
- Timão na final do Paulista.

À parte o show do meu Timão, eu nunca quis tanto ser ignorante como neste momento.
E a preguiça que dá voltar pra este mundo? Ufff...

*

Dia de Merda

2009-03-30T02:10:00.005-03:00

ou Quando o universo conspira contra você, não adianta se esforçar: vai dar tudo errado

Eu tinha um filme importante pra ver pela manhã, mas não pude comparecer porque havia reunião na firma. Acordei as 8 e meia da madrugada, tentei fazer cara de gente que já estava desperta desde as 5h30 e fui ~~seja o que deus quiser~~. Para não chegar atrasada à reunião, estacionei o carro na primeira vaga que encontrei, mais ou menos a uns 2 km da firma, e fui andando. As vagas são disputadas a tapas por ali. E eu não tinha tempo para conflitos físicos.

Ao chegar, percebo que não existe a menor pré-disposição dos envolvidos na reunião de mexer o dedo mindinho, quanto mais de levantar as bundas da cadeira e se dirigir à sala. Consulto a direção:

- Vai ter a reunião das 10 horas, né?
- 10 horas? A reunião é ao meio dia.

Que ótimo! É a resposta que todo ser humano que odeia acordar cedo passa a vida inteira querendo ouvir. Que você poderia ter dormido duas horas a mais. Tratei, então, de arrumar coisas que me ocupassem por aquelas duas horas inúteis no ambiente de trabalho, tais como:

- pagar impostos pela internet;
- marcar consulta com um pneumologista para tentar, quem sabe, parar de fumar;
- conhecer áreas pouco exploradas no conglomerado de comunicação aonde eu trabalho há 3 anos;
- filar bóia no evento realizado no saguão;
- conhecer celebridades da televisão;
- outras tarefas tão interessantes quanto estas.

Faltavam 10 minutos para o meio dia quando ouço meu santo nome ser solicitado na sala da direção da firma:

- Olha, os planos mudaram um pouco, de modo que zzzzzzzzzzzz...
Zzzzzzzzzzz...
Zzzzzzzzzzz...
...vamos cancelar a reunião que estava marcada para hoje, então.
- ~~puta que pariu-eu tenho sono-odeio todos vocês-acham que eu não tenho mais nada pra fazer na vida?~~ Ok, vou almoçar.

Que ótimo! É a resposta que todo ser humano que odeia acordar cedo E tinha um filme importante para assistir naquela manhã passa a vida inteira querendo ouvir. Que você poderia ter dormido 2 horas a mais e ter ido ao cinema.

O jeito foi encarar o refeitório da firma, que, justiça seja feita, não é dos piores. Dependendo do dia, é até bom. Para almoçar no refeitório, o santo funcionário precisa apresentar sua funcional. Objeto que, por uma razão ainda misteriosa, desapareceu da minha bolsa. Eu tinha dormido pouco, perdido um filme, uma reunião e não podia nem alimentar meus restos mortais. Um santo colega me salvou e pagou o almoço, prova de que, obrigada deus, ainda existem pessoas com bom coração ~~que trabalham bem ao meu lado~~ neste planeta.

Num dia como este, eu já esperava um cardápio de sardinha refogada com jiló e pimentões ao molho de maracujá - tudo o que eu odeio junto. Mas não. Consegui ingerir alguma quantidade de penne ao sugo e me mandei para o batente. Às 4 da tarde eu já estava estafada. Porque pra quem chegou às 10 da manhã já é quase o fim do expediente. E o meu só terminava dali a 6 horas.

Por telefone, uma amiga carioca que estava em São Paulo me dizia que queria sair. Também por telefone, o namorado agilizava os convidados, marcava o lugar e me recomendava: sai daí correndo às 22h e se manda pra lá. Não havia nada que eu desejasse mais naquele momento.

Me lembrei do carro estacionado a uma distância monumental da firma. Teria de andar sozinha, à noite, por ruas escuras e mal assombradas até chegar a ele. Resolvi buscá-lo enquanto o sol ainda brilhava e me arriscar num duelo corporal por uma vaga nas cercanias. Depois de dar 4 voltas no quarteirão com alguma dificuldade de locomoção do popular 1.0, encontrei a vaga dos sonhos. E pensei: nada na vida pode ser assim tão ruim. O dia tá uma merda, mas alguma coisa tinha de dar certo. Convenhamos, eu merecia uma vaga VIP.

Mas é claro que podia. Como o carro tava mais pesado do que o normal, fui, assim como quem não quer encontrar nada, checar os pneus. E aí... Ai, meu santo crispim dos dias fodidos... Fui completamente invadida por uma indescritível vontade de:

a) sentar na calçada e chorar;
b) pegar o primeiro táxi que passasse, ir pra casa e não sair de lá nunca mais;
c) possuir uma granada capaz de fazer o mundo acabar em uma tirada de pino;
d) saber trocar um pneu furado;
e) gritar todos os palavrões que eu conheço em apenas 32 segundos.

Optei pela quinta alternativa, respirei e voltei para a firma. Nas 3 horas seguintes, estaria impossibilitada de deixar o complexo de comunicação, amarrada à minha bola de ferro. E queria morrer. Por telefone, avisei o namorado de que possivelmente me atrasaria para o encontro. Que talvez não fosse ao encontro. E, quem sabe, matasse todas as pessoas da redação. E ele foi voando me salvar, com suas asinhas de anjo, sua chave de roda e o telefone do seguro. Às 22h em ponto saí correndo do inferno e me mandei pra lá. Ninguém morreu nesta noite. Cheguei em casa com a integridade física preservada. A moral? Marromêno.

Nunca duvide de um dia de merda.

Enfim, férias...

*

Em 24 horas

2009-03-19T01:23:00.005-03:00

e-mail profissional
e-mail pessoal
msn
orkut
ação e divagação
cine ação e divagação
myspace
g1
uol
estadão
o globo
e agora esse tal de twitter
[preciso de uma tela de computador mais larga]

moço, não gostei. tem mais de vida real?
cinema
enchentes
prefeito
secretário de segurança
casas de shows
jade barbosa
roubo de fuzis

mas, assim, além do trabalho, sabe? tem amigos?
só amanhã
depois de amanhã
semana que vem

e namorado, moço?
trabalho
futebol
sono
só amanhã de manhã

tem família por aí, senhor?
sono profundo
só amanhã à noite

livros, cds, dvds?
não trabalhamos com esse tipo de diversão
estão todos ali na estante

as férias demoram a chegar?
9 dias úteis
só mês que vem

*

Epifania

2009-03-17T03:23:00.001-03:00

Perdemos alguma coisa no caminho. Talvez a sutileza. Talvez a quase dúvida. Ou o gostinho de pequenas descobertas.

Um se mostra, o outro embrutece. Os pêndulos que estavam em lados opostos trocaram de lado. Continuam opostos.

A magia da descoberta, toda a pureza, o saborear do desconhecido. Falta. Haverá encontro no meio do caminho? Onde é o meio do caminho?

Ainda existe estrada? Ainda é preciso empreender esforços? E o sabor? Quase irreconhecível. Não existe mais o estado elevado da alma. Que lembrança doce!

Pensar demais sufoca o sentimento. Sentir demais confunde o pensamento.

*

Ronaldo é gol!

2009-03-09T02:20:00.006-03:00

Há tempos não me emocionava de verdade vendo um jogo de futebol. O calor que fazia em Presidente Prudente ficava clara nos rios de suor que escorriam pelas têmporas dos 22 corinthianos e palmeirenses em campo. Com um olho no trabalho e outro na tevê, depois de ~~mais uma vez~~ me surpreender com o ótimo passe de Keirrisson na área do Timão, me irritei com a saída desastrosa de Felipe do gol. Diego Souza aproveitou e anotou o primeiro gol do clássico para o meu adversário.

A entrada de Ronaldo no segundo tempo já era dada como certa e eu e o mundo inteiro estávamos loucos pra ver como ele se sairia, depois dos vinte e poucos minutos jogados contra o Itumbiara no meio da semana. A agilidade de um paquiderme em dieta é evidente. No entanto, se ganhou quilogramas, Ronaldo mostrou que não perdeu habilidade nem precisão técnica. Driblou, correu, girou e até carimbou a trave num chute consciente, quase exato e quase certeiro, fazendo metade do estádio se arrepiar e levar as mãos à cabeça com o quase gol.

Finalmente, nos acréscimos veio o que o mundo inteiro esperava. Numa cobrança de escanteio, ele se livrou da marcação da zaga, subiu e cabeceou bem do lado direito do gol palmeirense. Desencantou. E correu como um menino. Pulou as placas de publicidade em direção à torcida que com tanto amor e esperança o recebeu. Trepou no alambrado e sacudiu, gritou, sacudiu, gritou e sacudiu como se fosse o primeiro gol da vida de um atleta juvenil. Um bando de loucos gritava em Presidente Prudente, no Tatuapé, na quadra da Gaviões, na sala da minha casa e até na redação do Morumbi. Ronaldo é gol!

Do outro lado da tela da tevê, não tive reação. Paralisada. Meus olhos marejaram de emoção. Me arrepiei de alegria, como se Ronaldo fosse meu amigo. Como se eu o conhecesse. Estava realmente feliz por ele. Ele conseguiu! O gordo fez um gol! O gordo é foda! Pode dizer o que quiser: gordo, fora de forma, baladeiro. Ele é foda! Nunca vai deixar de chutar bem, de driblar bem. Não há quilos a mais e noites mal dormidas que o façam perder a experiência que adquiriu e o cacoete de matador. Ainda que seja com a cabeça, o que nunca foi seu forte.

Me impressionou a emoção de um sujeito que tem tudo na vida, já conquistou tudo o que podia e queria na carreira, já caiu, já voltou, já caiu de novo e voltou de novo... E vibra, verdadeiramente eufórico, como se fosse o primeiro gol da carreira. E eu não tenho dúvidas de que é por isso que ele sempre volta, de que é por isso que se trata de um Fenômeno.

Não deve existir um ser humano provido de coração neste planeta que não tenha sorrido e se alegrado com a demonstração do novo retorno de highlander Ronaldo, o Fenômeno, a cara do brasileiro.

Quem duvida?

*

Linda. Absoluta. Demais

2009-02-18T01:38:00.003-03:00

O mundo não cansa, mesmo, de me surpreender. E as pessoas estão cada dia mais sem noção.

Recebi um email na semana passada de um amigo querido. Músico, inteligente e de bom gosto. Gente fina, elegante e sincera. Ele me apresentou Stefhany. Repare na grafia. Não é Stéfany, nem Stephanie. É Stefhany, mesmo. A moça do Piauí que fez uma versão de uma música grudenta de Vanessa Carlton. Mas não só isso. Combinou a versão forró/brega com um sensacional videoclipe.

Quando abri o vídeo, achei que era gozação, que a moça tava fazendo chacota com alguém. Mas depois, lendo sobre ela, descobri que não. Ela realmente se leva muito a sério, conforme a reportagem da Dolores, que você lê aqui. É a Beyoncé do Piauí!!!

Em algum outro lugar, eu li que por causa da citação de uma marca de carro na letra, desconfiou-se que o vídeo pudesse ser um viral. O número de acessos foi tão grande e o boato foi tão forte, que a montadora do carro se viu obrigada a emitir uma nota oficial desmentindo a propaganda.

Sempre fui apreciadora da cultura do “faça você mesmo”, mas aí já é demais. Me lembrei de Rebobine Por Favor, de Michel Gondry, em que dois amigos refilmam clássicos do cinema em cenários precários, com figurinos toscos e eles mesmos são os atores. A diferença é que na cabeça do Gondry a história virou filme. E na cabeça da Stefhany ela é uma super star na vida real!

Ela pensa que é linda. Absoluta. Mas é só uma garotinha brincando de ser star!

A coreografia do trio na varanda de casa?
A pessoa se maquiando no banheiro?
O crucifixo balançando, preso no retrovisor do carro?

Alguém me traz um vidro de morfina?

*

Cicatrizes

2009-02-11T00:44:00.001-02:00

É como se não tivesse aprendido nada. É como se as dores não tivessem servido pra nada, só pra doer. Como se as cicatrizes que estavam bem ali no seu rosto fossem invisíveis.

Era só se olhar no espelho para se lembrar delas. Uma por uma. Do motivo por que estavam ali. Como nasceram, arderam, secaram e, finalmente, se eternizaram bem ali. Na cara.

Quando se acha que elas não serviram pra nada, é hora de se olhar no espelho. Se recolher. E promover um grande resgate.

Sábio é Pedro Juan Gutiérrez, que ama as cicatrizes, não as feridas.

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Quem?

2009-02-10T01:53:00.000-02:00

Eu não quero mais ser eu.

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Medo da Felicidade

2009-01-15T02:24:00.006-02:00

Escolho o Gotan Project para celebrar a felicidade.

- Entre, sente-se e fique à vontade.

Do canto da sala, de soslaio, a observo sentada na poltrona. Me olha firme, como quem gosta de mim. Levanta, aproxima-se. Desconfio. Imagino que ela vai sacar um revólver daqui a pouco, mirar o meio da minha testa e atirar sem piedade. Dá mais um passo. Hesito. Permaneço imóvel. Me oferece um drink. Talvez esteja envenenado. Aceito, ainda assim. Saboreio. Sorrio um sorriso fino. Ela chega ainda mais perto. Estende os braços. Estremeço. Arregalo os olhos castanhos. Temo que naquela mão imediatamente apareça um punhal bem pontiagudo, que logo em seguida será fincado nas minhas costas. Mais um passo. Um abraço. Tesa, não me movo. Até perceber todo o calor daqueles braços que envolvem levemente meu corpo magro. Desconfio. Até perceber a pureza confortável daquele gesto. Relaxo. Largo o revólver. O veneno. O punhal. É só a felicidade tentando me encontrar.

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Prole

2009-01-12T12:49:00.004-02:00

Uma lista de convidados para a sua festa de aniversário pode denotar as suas rugas e pés de galinha. Aqueles nomes vão se empilhando uns sobre os outros e poucos são os que não tem um outro nome ao lado. “Renato e Marina”. “Andreza e Flávio” Todo mundo tem marido, mulher e/ou namorado. Quanto mais velas constam no bolo, maior é o número de nomes duplos que você acrescenta à lista. Parece um movimento natural.

Na relação, sempre consta aquele tipo de pessoa que você sabe que vai acompanhada, mas nunca sabe por quem. O Edu vai com a Roberta, com a Bia ou com aquela outra ruivinha de cabelo curto? E a Fátima? Ainda está casada com o Murilo? Como se chama a namorada daquele amigo do Fernando, mesmo?

O número de velas sobre o seu bolo também aumenta na mesma proporção do número de filhos dos amigos. E todo mundo sabe que quanto mais velha você fica, menos espaço sobra no cérebro pra guardar tanta informação. De modo que em algum ~~breve~~ momento será impossível lembrar dos nomes de todos os pimpolhos de todos os seus colegas queridos. Tem o Pedro da Tânia e o Pedro da Vivi. Como é mesmo o nome do filho da Elô? E da filha? Ah, Giovana. Da Valentina, da Gabi e do Társis, é impossível esquecer. Nome forte. Da Sofia também não esqueço. A do Wellington, no entanto, eu nunca me lembro. Tem também os recém chegados Lucas, da Andréa, e Manu, da Pri. As mais velhas Amanda, da Vanessa, e a da Carol... Qual é o nome da filha da Carol, meu deus? E a da Ana? A da Ana é a Gabi. E a Mila que tá dentro da barriga da Dea e vai ser inglesinha. O Luis Fernando, do Vladi, o Julio, da Ju e do Gu, o Rafael do chefe e o Rafael do ex-chefe. A Luíza, neta do tio que me adotou depois de adulta...

É muita criança. Eu não dou conta!
E, pior, não vai sobrar nome pras minhas.

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Aviso aos navegantes: este blog ignora olimpicamente a reforma ortográfica!

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Meme?

2009-01-05T01:14:00.002-02:00

Apesar de manter um blog há muitos anos, eu tenho várias dificuldades e deficiências tecnológicas. Por exemplo, até pouco tempo atrás, não sabia o que era MEME. Patrícia me explicou. E dela eu adotei este aqui. Disse a ela que me lembra aqueles cadernos que as meninas de 12 ou 13 anos levavam pra escola. Cada página continha uma pergunta e todas as amigas respondiam todas. Eu me divertia...

Onde está seu celular? Em cima da cama.
Cor dos cabelos? Avermelhados. Sempre foram castanhos. Já tiveram luzes (cruzes!)
Sua mãe? Dormindo como uma criança.
Seu pai? Cantando “O Coringão voltoooooou!”, lá no céu.
Irmão? No micro, atrapalhando o sono da mãe.
Seu filho? Que filho?
O que mais gosta de fazer? Isso dá uma página: dormir, comer, ouvir música, viajar, dançar (já fui melhor), ler, ver filmes, conhecer gente, estar com pessoas queridas.
O que você sonhou na noite passada? Que estava pegando o busão 22, com uma amiga, em Londres.
Onde você está? No meu quarto, lutando contra o sono.
Onde você gostaria de estar agora? Na Europa, em uma cidade desconhecida.
Onde você gostaria de estar daqui a seis anos? Sei lá... Na Espanha. Não, na Itália. Não, não, em Budapeste. Talvez em Nova Iorque. Ou no Rio de Janeiro.
Onde você estava há seis anos? Me recuperando de um pé na bunda, me enfiando numa roubada monstra e duradoura. Aprendendo a ser produtora de rádio. Inventando um programa de rádio.
Onde você estava na noite passada? Em casa, revendo a família, depois de 1 semana.
O que você não é? Paciente.
O que você é? Inteligente (só pra rimar).
Objeto do desejo? Um apartamento no Leblon. Ou em Londres. Ou no Sumaré.
O que vai comprar hoje? Espero que nada. Talvez um lanche no final da tarde.
Qual sua última compra? 7 filmes em promoção.
A última coisa que você fez? Pus o pijama. Li sobre o verbete “meme”, na Wikipedia.
O que você está usando? Pijama azul.
Na TV? Só pra dormir. Séries da Warner, Sony e Fox.
Seu cachorro? Que cachorro?
Seu computador? Ferdinando. Nem sei que raio de marca ele tem. Ah, LG.
Seu humor? Bom quase sempre, tirando a parte velha ranzinza de 90 anos.
Com saudades de alguém? A gente sempre tem saudade de alguém...
Seu carro? Corsa.
Perfume que está usando? Humor.
Última coisa que comeu? Um cachorro quente.
Fome de quê? De viajar, de férias, de ignorar o que os jornais publicam.
Preguiça de? Rotina. E de levantar antes das 10 da manhã. Tô esgotada.
Próxima coisa que pretende comprar? Câmera fotográfica, presente de Natal pra mãe (eu sempre compro depois do Natal).
Seu verão? Mais velha, enfiada na redação, quem sabe com parcos finais de semana perto do mar. Ou pelo menos longe da redação.
Ama alguém? Claro. Amo algumas pessoas.
Quando foi a última vez que deu uma gargalhada? Na sexta feira, antes de dormir. Um ataque de riso em dupla.
Quando chorou pela última vez? Não me lembro.

Fique à vontade para adotar o meme e passá-lo pra frente, como se você tivesse 12 ou 13 anos. Dá uma alegriazinha na alma logo no começo do ano!

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Trinta e uuumm? Mas nem parece...

2008-12-16T01:44:00.005-02:00

Há exato um ano eu estava monotemática sobre meus 30 anos que se avizinhavam. Lia tudo o que já tinham escrito sobre a epopéia de se tornar balzaquiana - incluindo Lindas e Felizes Depois dos 30, pra aplacar a depressão. O tal do retorno de Saturno que, segundo dizem, te transforma por completo. A partir dos 30 você passa a ser regida pelo seu ascendente e não mais pelo seu signo. Você aprende a escolher melhor. Fica mais seletiva. Eu não sei se tudo isso aconteceu comigo, se eu me transformei em uma mulher madura pontualmente às 12 horas e 25 minutos do dia 6 de janeiro de 2008, tal qual a She-ra virava She-ra apontando a espada pro céu - ~~tenho certeza~~ suspeito que não. Não sei se hoje sou mais ariana do que capricorniana. Mas completar 30 anos me fez pensar e reavaliar tantas coisas sobre a própria vida e me fez descobrir metade delas - o que, convenhamos, é uma boa média para um ser humano confuso e cheio de dúvidas. Eu estava mais velha e, sim, escolhendo melhor, desfrutando do glamour que circunda o fato de se tornar uma discípula de Balzac.

Agora, um ano depois, mergulhada no inferno astral mais uma vez, caminhando a passos largos rumo aos 31, a única coisa que consigo pensar é que o creme anti-rugas para a área dos olhos está acabando, preciso renovar a tintura para cobrir os fios de cabelos brancos que se multiplicam na velocidade da luz, acumulo 12 anos de carreira e parcas 4 cervejas são sinônimo de ressaca no dia seguinte. Eu realmente estou ficando velha. Nem festinha tenho disposição pra fazer. E o glamour foi pra casa do ~~caráleo~~ chapéu!

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Meia Dúzia

2008-12-08T01:33:00.017-02:00

UM
Jukebox da Cat Power é uma das coisas mais tristes-barra-lindas que eu já ouvi. Alguns podem dizer que ela é a versão feminina do som-depressivinho do Radiohead. Mas eu gosto mais dela.

DOIS
Tem me sobrado muito pouco tempo para ouvir música, o que me deixa inegavelmente mais triste. E mais chata. Eu costumava fazer isso no carro há alguns anos. Mas como agora só dá tempo de ler metade do jornal durante o café da manhã - que dura menos porque só dá tempo de dormir meia noite/manhã -, eu me obrigo a ouvir notícias enquanto estou transitando de um pelourinho para outro. Música, só na volta do pelourinho-sede pra casa. E são sempre os mesmos CDs, de quem vira e mexe eu morro de saudade. Fuçar na internet nunca mais. Hunf!

TRÊS
Guel Arraes e Jorge Furtado descobriram pelo menos 48,65% da minha vida amorosa e colocaram em Romance. Da minha e da vida de 91,28% das mulheres que eu conheço. E eu fiquei cantando por um dia inteiro Não vamos fuçar nossos defeitos/Cravar sobre o peito as unhas do rancor/Lutemos mas só pelo direito/Ao nosso estranho amor/Ah! Manhinha deixa o ciúme chegar/Deixa o ciúme passar e sigamos juntos...

QUATRO
(((rabugenta mode on))) As pessoas me perguntam se eu vou ao show do Radiohead como se eu tivesse obrigação de ir a todas as apresentações internacionais que acontecem aqui e fosse um crime não comparecer. Eu nem sou louca por Radiohead e acho que o Tom Yorke se transformou em um chato de galocha com todo aquele experimentalismo mala. Revolucionou a indústria com o quer pagar quanto?, importância e colaborações indiscutíveis para o mundo da música. E Bodysnatchers é bem boa. Maaaas... Só vou ao show se tiver de trabalhar. Madonna idem. Tá entendido? / A quem interessar possa: há 3 dias ingressei no meu inferno astral, se é que essa merda existe. (((rabugenta mode off)))

CINCO
Já ouviu Little Joy? É a banda nova de Rodrigo Amarante – ex Los Hermanos - e Fabrizio Moretti - baterista do Strokes. O grupo é formado por eles dois e Binki Shapiro, namorada do Moreti {-ué, mas ele não namora a Drew Barrymore? Namorava, não namora mais, oras!}. É bacaninha. Uma coisa assim meio The Los Strokermanos. Ouve Keep Me In Mind...

...e diz se não é.

MEIA DÚZIA
Eu já falei aqui da urgência por livros que eu nunca leio – deu pra notar nas bobagens descritas acima que o tempo tá escasso? -. A lista aumenta como se não houvesse amanhã. Ganhei do namorado Slam, de Nick Hornby. A irmã já leu. Adorou. Eu ainda não. Recebi Conversas com Woody Allen para uma pauta e adquiri Conversas com Almodóvar. Com o Woody eu já conversei por algumas várias páginas, mas nem metade das 500 que ele tem. Dom Pedrito me aguarda na sala de espera e eu ainda não dei nem um oizinho. Quiçá fique lá até o lançamento de seu próximo filme.

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Repaixão

2008-12-04T23:55:00.002-02:00

Existe?

É possível se reapaixonar?

É possível fazer alguém se reapaixonar por você?

Responda se for capaz.

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Sintomático

2008-11-30T16:15:00.001-02:00

Acabei de presenciar uma cena muito representativa: um rapazote aqui na firma, no bairro do Morumbi, trajado com a camisa do São Paulo perguntava para um outro sujeito como faz para chegar daqui ao Estádio do Morumbi.

São exatos 5 minutos de carro e até eu - que sou ~~Corinthiana~~ o ser humano mais perdido do mundo - sei chegar.

Convite para reflexão: Imagina quantos sãopaulinos que não sabem aonde fica o Cícero Pompeu de Toledo estão ~~perdidos pelas ruas do Morumbi~~ lotando as arquibancadas do estádio agora, gritando que amam o São Paulo Futebol Clube?

*

Tanto (A)Mar

2008-11-24T02:17:00.003-02:00

A partir de hoje começo a juntar parcos dinheiros para comprar um conjugado no Leblon a 300 mil reais.

Porque é isso que custa. Você até acha alguns por 120 mil, mas precisa de reforma.

300 mil dinheiros pra ficar perto da praia, passear na Dias Ferreira, me sentir personagem do Manoel Carlos, beber no Jobi, comer bem (em qualquer lugar)...

O Rio poderia ser mais perto daqui. Tipo Campinas.

*

Diálogos Madruguentos

2008-11-18T02:16:00.008-02:00

Já é praxe: chegar em casa de madrugada e encontrar a irmã acordada é pedir pra ouvir/contar historinhas. A de hoje começou exatamente assim:

Irmã: Meu, o que eu faço com um e-mail....
Tata: Você quer DE NOVO cancelar um e-mail que mandou e não deveria?
Irmã: Não, calma... Eu mandei um e-mail prum cara... (pausa. cara de espertinha)
Irmã: Eu já fiquei com esse cara.
Tata acompanha: Hum...
Irmã, meio constrangida: Ele é filósofo. E escreve.
Tata: Meu, ele dever ser chato!!!
Irmã: Não é... (se contorcendo de rir). Ele é lindo! Tem 1,80m e olhos verdes.
Tata: Hum... Deve ser chato, Cá. Filósofos são chatos!
Irmã: Não. Ele não é. E... tem 22 anos recém completados.
Tata: Definitivamente, ele É chato!!!!!

*

Non Sense

2008-11-12T00:38:00.003-02:00

Quando finalmente você se desprende de todos os cuidados, desliga o alerta, acredita que não seja preciso ligá-lo nunca mais e apenas é...

Ser também tem sua faceta feia e desagradável. Confusa. Chata. Sensível. Temerosa. Desconfiada. Sem sentido. Contraditória. Incômoda. E geralmente só precisa de um pouco de equilíbrio e encontrar conforto e compreensão para ficar calma.

Quem tem? Quem dá ad eternum? Jó?
Então, pra quê ser?

Parece um pesadelo como algumas dinâmicas se repetem.
A repetição me convence de que não existem acordos possíveis de serem cumpridos, quando se trata de ser... Apalavrar sem clareza não é ser. Mas por que então não aceitar, simplesmente? O que está dado, está dado. Não?

Não. E talvez as velhas dinâmicas renasçam da inconformidade.

Será que um dia se aprende?
Ou ser - e só ser - sem imposição nem reação já resolve?
Ou será que novembro é o verdadeiro mês do cachorro louco?

Eu nem sei mais o que eu tô dizendo...

Na Vila

2008-11-03T01:18:00.004-02:00

E então, num domingo chuvoso, decidimos ir à Vila Belmiro. Porque a gente estava em Santos. Porque eu nunca tinha ido ver jogo lá e sempre quis. E porque meu sogro é santista. Três bons motivos expostos, nem me importei que não ia ter Corinthians em campo. E o namorado nem considerou que o São Paulo jogava no Morumbi.

A Vila Belmiro poderia ser um hipermercado. Porque é pequena para os padrões de estádios de futebol e fica numa zona residencial. Tipo a Bombonera, mal comparando.

Como o Felipe Massa fez o favor de nos ~~fazer roer as unhas dos pés~~ emocionar até a última curva do GP do Brasil, chegamos atrasados. Não muito. Mas o suficiente para o Palmeiras já ter aberto o placar. Estádio bem cheio, encontramos um cantinho bom na área da numerada e sentamos. Primeiro, me dei conta do tempo enorme que faz que não acompanho o futebol, além do Parque São Jorge (e nem lá eu me dedico com afinco), quando notei que o único jogador que eu reconhecia em campo era o Denílson. E só no segundo tempo, porque ele é reserva. No caminho, ainda comentei com o namorado: ôba, vou ver o Marcão no gol. Mas nem isso. O pai dele morreu e ele não jogou. Tudo bem, tinha o Fábio Costa no outro gol, de quem eu tinha uma leve lembrança.

Comentei o desconhecimento futebolístico geral com o namorado:

- O Cleber jogou no seu time, Tata. Lembra dele?
- Quem?

Eu tinha que torcer pro Santos (sob pena de me indispor com o sogro, o que todos sabem, não é nada bom). Mas confesso que estava difícil. Eu nunca vi um time que, no ataque, tem só 3 jogadores na área. O resto fica no meio campo, esperando sei lá o quê. Era evidente a superioridade do Palmeiras, sobretudo no contra ataque. Rápido, de pé em pé, time bem mais entrosado e criativo.

Mas eu tinha que torcer pro Santos. E nem a torcida me empolgava. Até entoei um vamo virar, Santooooooos!, mas não fui além disso. A Jovem é legal e tal. Mas deixa a desejar na empolgação. Aquelas musiquinhas não me conquistaram, não teve jeito. Nada se compara à Fiel Torcida. Foi quando o Peixe empatou, num lance polêmico que eu, sem replay, narração e comentário, não entendi direito, não obstante a proximidade entre a arquibancada e o campo. Foi uma confusão. E depois dela, veio o melhor momento do jogo: Wanderley Luxembrugo foi expulso. E eu gritei, gritei, gritei todos os palavrões que eu conheço, com direito a mãozinha pra cima e expressões faciais de rancor.

E nem me importei que o Peixe tomou um golzinho aos 45 do segundo tempo e perdeu o jogo.

*

Eu voltei. Pra ficar!

2008-10-26T13:06:00.002-02:00

É sempre do jeito mais difícil.

Tem sempre bastante sofrimento.

Às vezes é preciso ir ao fundo do poço para arrumar a casa. As coisas. A vida.

Com garra, força e suor tudo se ajeita.

No fim, é hora de comemorar.

Eu sou assim. Ele também.

Não foi por acaso que nasci Corinthiana!

*

Alô?

2008-10-21T02:04:00.003-02:00

Que vida de peão é essa que não me sobra tempo nem pra ter idéias?

Ops... é melhor acostumar a escrever ideias sem acento agudo.

Pára o mundo que eu quero descer!

*

Debate de %# é *%&#

2008-10-13T14:33:00.005-03:00

Debates entre políticos já não tem mais a menor graça. Aquele monte de gente fazendo perguntas que nunca são respondidas, candidatos que não tem chance nem de ser eleito para síndico do prédio.... Boring! Porém, quando a discussão se concentra em apenas dois candidatos, a coisa fica um pouco menos enfadonha.

Ontem, acompanhei de perto o primeiro debate entre os candidatos à prefeitura de São Paulo, promovido pela Band. Além do que se convencionou chamar de “subida de tom” por causa da troca de leves agressões, o debate teve seus momentos de descontração, em que os dois postulantes a prefeito(a) e o mediador Boris Casoy deixaram a formalidade de lado. Momentos que provocaram gargalhadas nos mais bobos - eu incluída.

Marta evocando o passado de ambos:

- Eu ando com Lula. Kassab anda com Celso Pitta, com Maluf... (pára um momento) ... E espontânea: Ué!!!! Isso tem que ser dito!

Kassab, tendo que responder a uma das perguntas feitas pela adversária, começa bem:

- Vixe Maria, candidata!!!

Boris, interrompendo Marta, que começou a falar sem ter este direito:

- Opa, opa, candidata.

E os direitos de resposta? Toda santa vez que eu ouvia o Boris dizendo “nossa comissão de juristas”, eu imaginava Ives Gandra Martins, Márcio Thomas Bastos e grande elenco reunidos no quiosque do Grupo Bandeirantes analisando os pedidos, avaliando se concederiam ou não direito de resposta aos candidatos, em meio a pedidos de pães de queijo com recheio de cheddar para o outro lado do balcão.

Pois eu tenho uma proposta inovadora para os próximos debates: serão permitidos palavrões. Mas apenas como forma de desabafo. Não poderão ser usados para agressões pessoais. De modo que a fala de Marta ficaria da seguinte forma:

- Eu ando com Lula. Kassab anda com Celso Pitta, Maluf... (pára um momento)... E espontânea: Porra!!! Isso tem que ser dito!

Kassab, tendo que responder a uma das perguntas feitas pela adversária, começa bem:

- Puta que pariu, candidata!

Boris, interrompendo Marta, que começou a falar sem ter este direito:

- Opa, opa, candidata (porque o Boris não fala palavrão)... Candidata, a senhora só tem direito a 5 palavrões por bloco. Por favor, não insista!

A comissão de juristas encarregada de avaliar pedidos de resposta em relação a palavrões seria composta por José Simão, Ricardo Boechat e por mim, que sou chamada até hoje pelo meu padrinho no jornalismo de “Tata Bom Vernáculo”. E até hoje não entendi direito o motivo.

Não sei se surtiria efeito eleitoral. Mas seria muito mais divertido.

*

Love Me or Leave Me

2008-10-12T02:56:00.003-03:00

Tenho ouvido um tico de Ella Fitzgerald, Billie Holiday, Norah Jones e Nina Simone...

Será que quanto mais velha a gente fica, mais a gente gosta de jazz e blues?

E será que daqui a alguns anos eu vou saber a exata diferença entre uma coisa e outra?

*

Bar Zona Sul

2008-10-02T01:40:00.007-03:00

Chovia como se não houvesse amanhã. Sozinha, pronta para comemorar a minha mais nova conquista degustando um prato bem grande de massa, parei naquele estacionamento de sempre. Três rapazes engravatados desciam do carro ao lado e um deles me esperava fazer o mesmo, carregando um guarda chuva. Me ofereceu “carona”, sorridente. Já na calçada, um deles diz:

- Nós vamos ao bar X. Onde é?

Não me restou mais dúvida: meu bar preferido, definitivamente, não é mais o mesmo. Poucas coisas restaram do palco para comemorações, lamentos, encontros fortuitos e celebrações de pura amizade. O principal se foi quase todo: os garçons. O melhor deles, Aílton - que de tão gentil e solícito já foi até homenageado pelo maior botequeiro que eu conheço - era uma mistura de vidente com terapeuta. Bastava olhar para mim, ele adivinhava segredos que nem eu mesma conhecia. E tinha sempre uma boa palavra a dizer, para acalentar ou felicitar. Aílton se foi de lá. Também se foram momentos tão lindos. O bar era meu refúgio nos tempos de dor. E para isso a mesinha do canto e uma boa amiga eram ótimos para que eu pudesse chorar, de frente para a parede e de costas para o restante do salão. Foi pra lá que eu fui – com uma blusa decotada para dar ânimo, conforme fui aconselhada - quando o meu pai foi pro céu e eu não entendia nada do que tava acontecendo.

Era lá a concentração para o desfile de carnaval que durava poucos minutos ao redor da rotatória. Lá conheci minha alma gêmea feminina e passei a integrar um time de futebol. Naquelas mesas me enfiei em diversas roubadas amorosas, me livrei de outras tantas. Conheci pessoas interessantíssimas, pessoas lindas, pessoas loucas. Estreitei laços de várias espécies, dividi risotos, macarrões com camarão, carpaccios e porções de bolinhos de arroz. Somei milhares de chopes, perdi inúmeras horas de sono, virei incontáveis madrugadas e gastei muitos, muitos reais. Com gente fina, elegante e sincera.

Mas aos poucos o meu bar foi sendo tomado por pessoas estranhas para mim. Pessoas que falam irado e que gostam de axé music, do Luciano Huck, de ostentar músculos e que usam alisadores de cabelo. Recorro a um estereótipo para facilitar a compreensão (e justificar minha incapacidade literária): um povinho meio zona sul demais pro meu gosto.

E imediatamente, ao dizer isso, me lembro da pessoa que é paga para mandar em todas as outras lá na firma. Que anda de carro importado, acha que sabe beber e falar de vinho e vive num mundo que se limita à tríade Morumbi-Vila Olímpia-Moema. Acha que a Barra Funda é só um amontoado de galpões industriais e nunca ouviu falar em vanguarda paulistana.

Pensei que o moço do estacionamento é como ele, só que se aventurou a desbravar o submundo da Vila Madalena, porque ouviu falar de um tal bar X que é iraaado, embora ele nem saiba onde fica. Quem dera todos eles se limitassem a sua própria tríade. Eu nunca teria trocado o meu bar preferido pelo da frente. Nunca.

Vida

2008-09-30T14:38:00.003-03:00

É engraçado ver fotos atuais daquelas menininhas com quem eu estudei quando era criança. Umas mulheres lindas, outras nem tanto. Muitas estão casadas, algumas abriram mão da carreira, estão gordas e cuidam da ninhada. Algumas continuam trabalhando, se tornaram profissionais bem sucedidas e com conta corrente recheada no banco. Estão esbeltas, casaram e são mães. Me dá a impressão de que tudo o que aquela mulherada mais queria na vida, na verdade, era casar. Constituir família, independentemente de se tornarem profissionais bem sucedidas ou donas de casa, gordas ou esbeltas, conta corrente recheada ou mergulhada no cheque especial.

Tem também aquelas que foram morar em outro país, ou passaram um tempo fora e voltaram a viver aqui no Brasil. Uma ou outra ostenta o barrigão de gestante de 8 meses. Na Austrália, em Miami, em Londres ou por aqui, mesmo. É curioso bisbilhotar o rumo que cada uma tomou.

E me lembro daquela amiga há 30 anos, tão querida, que cresceu comigo. Não consegue casar porque tá trabalhando loucamente e não pára de mudar de cidade, ao bel prazer da empresa. E porque parece que agora ela cansou e mudou de emprego e resolveu priorizar outros aspectos da vida.

Eu nem sei porque raios me lembrei de tudo isso agora e juntei uma coisa com outra. Vai ver que é porque também tenho trabalhado loucamente. E troquei de carro. E ache que as coisas deveriam ser um tiquinho mais simples. E...

Cadê?

2008-09-16T01:58:00.004-03:00

Eu sei que ninguém sentiu falta, mas os textos sobre filmes sumiram daqui.

Não, eles não foram parar no buraco negro engolidor de tampas de canetas BIC. Ao contrário: ganharam um espaço exclusivo, chique e elegante, especialmente construído para eles, com design moderno e clean, para agradar você que não tem tempo a perder (se eu fosse publicitária, estaria ~~fodida~~ perdida!).

A fim de não misturar alhos com bugalhos, criei o Cine Ação e Divagação, que tem um nome ainda pior do que o deste blog (eu já disse que se eu fosse publicitária...).

Se quiser ler as minhas impressões sobre os filmes aos quais assisti, clica ali em cima, do lado direito.

A Direção.

*

Unidunitê

2008-09-14T01:33:00.006-03:00

Não sei onde nem com quem aprendi isso, mas sempre, em tudo o que vivo, esgoto todo meu sentimento. É assim com emprego, família, amigos e amores.

Esse jeito me causou inúmeros desconfortos durante a minha existência. Muitas vezes fui apontada na rua com o dedo indicador em riste, bem em direção ao meu nariz: você não tem vergonha na cara, não tem amor próprio. Trouxa!

Trouxa porque ganhava muito menos do que merecia e mesmo assim me contentava com um ~~cala a boca~~ agradinho aqui e outro ali, que ilusoriamente faziam com que me sentisse importante.

Trouxa porque ~~quase~~ sempre fui a que gostava e não era gostada. Do craque do time de vôlei. Do garoto que passava de moto na minha rua. Do camarada que dançava mais bonito na domingueira. Do rapazinho que tocava na banda X, do que tocava na banda Y e no que tocava na banda Z (haja banda, pelamor!!!). Do que tinha outra namorada/noiva/mulher e do que voltou a namorar a namorada anterior.

Trouxa porque sempre insisti nas amizades que me são importantes, por mais longe que elas fossem passear.

Trouxa porque nunca deixei de viver o que sentia até o fim. Só viro a página de uma vez quando não me resta mais sentimento bom. Ou quando alguma coisa aqui dentro – e não aí fora – me faz sentir que “bem, agora esgotou”.

Eu, que sou a rainha da auto-ridicularização, auto-piedade, auto-crítica, auto-a-puta-que-o-pariu-de-mais-cruel, tenho sido o papa do auto-orgulho ultimamente por ser assim. Não consigo conceber a auto-sabotagem de um ser humano que toma decisões determinantes na vida, que mudam totalmente seu próprio rumo sem estar certo do que sente de verdade. Toda escolha deste tipo tem conseqüências sérias: outra carreira, outro estilo de vida, outra mulher, outro marido, outro TUDO. E como é possível VIVER outro tudo sem SENTIR isso tudo? E aí - e só aí - quando alguma coisa não sai como o planejado, é que o sujeito se dá conta de que lá atrás deixou de ser honesto consigo, deixou de ser fiel aos próprios sentimentos.

Mas a auto-sabotagem tem um preço altíssimo. Talvez o mais caro seja o amargo e dolorido arrependimento do rumo que NÃO se deu na vida quando ela já está determinantemente posta de uma forma absolutamente diferente, anos e anos mais tarde.

Continuarei, se for o caso, sendo apontada na rua por dedos indicadores nefastos: trouxa! Não me importo. Sigo na empreitada de viver tudo até o fim. Até que meus sentimentos (de)terminem. Essa é a minha escolha.

*

Nhé Nhé Nhé

2008-09-08T01:50:00.003-03:00

Odeio ter sentimentos que eu não conheço. Ou de que não me lembrava mais. Porque não sei o que fazer com eles. Confusão mental nível 90. É impossível conseguir agir de forma sensata quando eles surgem. Porque a sensatez desaparece. Eu me reviro em mil pra encontrar a melhor forma de agir. E não acho. E quase sempre magôo alguém. E quando me esforço para poupar todos os outros, no fim, quem chora sou eu. Impotência!

A confusão de sentimentos tem indícios de dependência. Não no sentido pejorativo da palavra, mas uma dependência boa. Talvez interdependência, sei lá. Algo que tem a ver com ciúme, com toda a alegria da vida, com rejeição. Que tem a ver com a possibilidade que passa pela minha mente doentia de perder alguém que eu amo. Mas eu não tenho clareza suficiente pra fazer essas relações. Eu não conheço o nome disso!

Por um momento eu chego a querer desamar. Só pra não sentir essa confusão que vem no pacote. Só pra não correr o risco de sentir aquela dor na alma quando o amor vai embora.

Ai, vou ali no divã curar meus traumas e volto já.

*

O Amor e o Cinema

2008-08-26T00:07:00.003-03:00

Depois do lançamento e da entrevista coletiva de Ensaio Sobre a Cegueira:

- Quem é mais bonita: Julianne Moore ou Alice Braga?

- A Julianne é mais velha, né. É toooda sardenta, o rosto todo, uns zóião claro, ruiva, um narizico... Eu acho ela linda! A Alice Braga é bem bonita também, mas é mais moleca, saca? Enfim, a Julianne é véia que nem eu e a Alice é moleca que nem eu. Tendeu? (hahaha)

- Ou seja, eu tenho a Alice Braga e a Juliane Moore em uma namorada só!

- Basicamente isso! Aaah, se eu tivesse continuado a minha investida teatral... Aí, você ia ver!!!

- Aí você não ia estar namorando comigo...

- Como não?

- Você ia namorar o Gael!!!

*

Coisas que Só a Firma Faz por Você

2008-08-17T01:40:00.008-03:00

Quando você trabalha muito, tipo 11 ou 12 horas por dia, a semana toda, na sexta feira começa a tomar chibatadas ao meio dia e só pára às 11 e meia da noite, até um show do Latino na festa da firrrma te deixa animado, sorridente e dançante.

Você se vê cantando versos edificantes como Quem planta sacanagem colhe solidão, imitando uma coreografia de dançarina do Faustão ao som de Tem culpa eu, tem culpa a Kátiaaaaa... e pulando alucinadamente enquanto ele berra ao microfone Hoje é feeeeesta lá no meu apê, pode aparecê, vai rolar bundalelê.

Acredite em mim!

Você também pode aumentar o seu repertório de informações inúteis e saber que Tô Nem Aí, "que fez sucesso em mais de 80 países" na voz de ~~quem?~~ Luka, na verdade é de autoria deste gênio da música popular brasileira.

***

A quem possa interessar, eu tomei uma decisão muito importante:

Vou parar de fumar.

Mãe, namorado e ~~preocupados~~ insistentes de plantão, vocês venceram. :)
Agora, claro, podem jogar as minhas sardinhas!

*

Vou Estar te Mandando pro Inferno

2008-08-14T11:20:00.003-03:00

Todas as centrais de telemarketing do mundo descobriram que eu, e apenas euzinha, estou em casa no final da manhã. Não em todas - e ultimamente cada vez menos - mas eles descobriram que é um bom horário para telefonar para a minha residência.

- Bom dia!!!! – assim mesmo, com voz-sorriso e muitas exclamações, como um autêntico operador de telemarketing.

No que eu ~~rosno~~ respondo:
- ~~O que você quer, caralho?~~ “Ôoooi...”- assim mesmo, com voz-mau humor.

Eles perguntam por todos os outros moradores da residência, menos por mim. Assim eu posso ~~rosnar~~ dizer que eles não se encontram e só podem estar sendo encontrados depois das 20h. Isso porque no meu tempo, esse tipo de operador de TLMKT só tinha turno até as 20h. Rá!

Eu já fui uma dessas pessoas que atormentam a cidade inteira por telefone, lê script, e tenta vender até a mãe para os pobres incautos que têm conta corrente no banco para o qual eu ~~vendia minha alma~~ trabalhava. Mas eu juro por deus que nunca usei um gerúndio mal empregado e sabia me comunicar muito bem obrigada, além do que estava escrito naquele script cretino. Era o meu primeiro emprego e graças a ele eu fiz o que todo brasileiro faz quando ganha seu primeiro dinheiro: adquiri um incrível aparelho de TV.

Mas voltando ao assunto – que não é o meu passado: parece absurdo que com a evolução do mundo, dos processos de compra e venda, das técnicas requintadas de propaganda e marketing, dos avanços na área de direitos do consumidor, que finalmente está sendo mais ouvido e defendido, esta prática irritante ainda seja usada pelas empresas.

Eu, como boa parte da população deste país, corro que nem uma louca desvairada o dia todo. O que faz essa gente pensar que eu vou ter 3 minutos para ouvir alguém me oferecer produtos absolutamente inúteis, lendo um textinho decorado? Pior: o que faz essa gente pensar que eu realmente vou comprar alguma coisa de alguém que me liga e maltrata sem piedade a língua portuguesa (e os meus pobres ouvidos)?

Alguém precisa avisar essa gente que telemarketing ativo é coisa do passado. Quando sou vítima, e isso infelizmente tem sido freqüente, ponho em prática a minha voz mais mal humorada e não perco nem 15 segundos ao telefone.

Passa amanhã!

*

Improving My English With Moore

2008-08-06T01:40:00.008-03:00

Na véspera do recomeço das aulas de inglês:

- Sabia que a Julianne Moore vem pro Brasil este mês?
- Ah, é? Por quê?
- Por causa do filme do Fernando Meirelles que vai estrear no mês que vem.
- Cê vai entrevistar ela?
- Sei lá... Acho que não. Só se tiver tradutor.
- Pra quê tradutor? Cê pode treinar seu inglês.
- Claro, amor... com a Julianne Moore!

Ironicamente, meu blogspot resolveu falar inglês comigo desde hoje.

*

Todo Dia Era Dia de Índio

2008-07-30T12:46:00.002-03:00

E então eu descubro aqui, aonde cheguei através desse blog aqui, que se eu fosse filha da Baby Consuelo, meu nome seria...

...Maracangalha Jovelina!

Obrigada, mãe.
Obrigada, pai.
Obrigada, Deus.

*

Divã

2008-07-26T01:37:00.003-03:00

- Fale-me mais sobre a sua relação com os livros.
- Acho que sou compulsiva.
- Compulsiva?
- Não sei bem se é uma compulsão. Comecei a ler Madame Bovary três vezes. Mrs. Dalloway peguei em duas ocasiões. Nunca consegui passar da metade de O Evangelho Segundo Jesus Cristo. Mas só tentei três vezes.
- E por quê?
- Parei o primeiro porque me pareceu chato, embora eu saiba que não é. O segundo também. O terceiro... bem, o terceiro também.
- Largou os três e foi ler o quê?
- Não me lembro, mas fui ler outro livro.
- E foi até o fim?
- Sim, terminei. Mas eu não consigo passar por uma banca com mostrador L&PM sem deixar alguns reais com o dono.
- Hum...
- Levei os dois exemplares de Mate-me Por Favor e só dei cabo deles dois anos depois. Recentemente, comprei dois Bukowskis, dois Kerouacs e um Nietzsche. Ganhei a biografia do Tim Maia, do RPM, do Barão Vermelho. Minha mais nova aquisição é um Ian McEwan. Estão todos na estante, me olhando com cara de cachorro em feira de cães: “me leva?”
- E você não levou nenhum deles?
- Não. Tô acabando de ler Europa-Reportagens Apaixonadas.
- Ah, que bom.
- É... tô acabando faz 3 meses...

*

Ontem, Hoje... Amanhã?

2008-07-14T02:31:00.003-03:00

Eu não sou mais o que fui.
Eu sou porque fui?
Ou mesmo que não tivesse sido eu seria o que sou?
A quem importa o que eu fui?
A quem importa o que eu sou?

Eu não sinto mais o que sentia.
Eu sinto porque não sentia?
Ou mesmo que tivesse sentido eu sentiria o que sinto?
A quem importa o que eu senti?
A quem importa o que eu sinto?

Eu sou mais o que não fui.
Eu sinto mais o que não sentia.

*

Se Beber, Volte de Táxi

2008-07-06T01:58:00.004-03:00

E então o governo decidiu que pra diminuir o número de acidentes de trânsito, ele tem que acabar também com o lazer de um número grande, bem grande de pessoas.

A Lei Seca não é propriamente “seca”. Porque permite que você dirija sob o incrível efeito de até 2 decigramas de álcool por litro de sangue (menos de um chope). E não proíbe ninguém de beber, só veta a direção depois de pelo menos um inocente chopinho.

Eu ainda não tenho uma opinião totalmente formada sobre essa lei. Sei que me vi obrigada a fugir de uma blitz há 15 dias, que fez parar a Avenida Paulista à uma e meia da manhã. Não por nada, nem tinha bebido, mas eu tava com sono e fugi, mesmo (do congestionamento, na verdade). Ontem, meu coração acelerou. Uma da manhã, eu estava voltando para casa do namorado, de novo morrendo de sono, quando avistei aqueles giroflexes na Avenida Ibirapuera. Falei: fodeu! No que ouvi do meu lado, o namorado: fodeu, mesmo! Eu tinha bebido uma garrafinha long neck e meia de cerveja. Isso dá bem mais que 2 dg de álcool por litro de sangue, que não me fazem nem cócegas nos dentes.

Já conversei com médicos que explicaram que apenas um chope ou uma taça de vinho é suficiente para alterar os reflexos de uma pessoa. Mas não os meus. Eles confirmam: isso varia de organismo para organismo; de acordo com o peso, altura e resistência que cada um tem ao álcool. E a minha é boa. Pois ontem me vi prestes a assoprar aquele canudinho chamado bafômetro, perder a carteira de habilitação e pagar MIL reais de multa por causa de uma long neck e meia que não me faz ser capaz de matar nem uma mosca, quanto mais alguém no trânsito. Felizmente, o PM deve ter ido com a minha cara e não me parou.

Eu sou a favor de medidas que visem a tentar diminuir o número de acidentes e de vítimas do trânsito. Mas... pêra lá! Eu, dezenas de pessoas que conheço e tantas outras milhares não são bêbadas loucas que enchem a lata e saem dirigindo por aí. Há que se punir os bêbados e não as pessoas que bebem moderadamente, com responsabilidade, inclusive na hora de dirigir.

Antes desta, existia uma outra lei, cuja tolerância era um pouco maior: 6 decigramas de álcool por litro de sangue, o equivalente a 2 chopes. Não é razoável? E por que nunca ninguém fiscalizou essa lei? Por que nunca se aplicou? Por quê? A fiscalização intensificada desta vez me faz acreditar que, a despeito de tentar diminuir a tragédia, o governo quer mesmo é arrecadar mais.

A saber: no Canadá, Estados Unidos e Inglaterra, o limite é de 8 decigramas de álcool por litro de sangue. Em Buenos Aires, são 5 decigramas. O país mais rígido da Europa é a Noruega, com tolerância igual a do Brasil.

Mas como eu disse antes, ninguém está proibido de beber, e sim de dirigir depois de beber. Então, já que o objetivo não é fazer as pessoas pararem de beber, cadê as alternativas para elas? Eu vou ao bar de táxi? Volto de táxi? Com isso, tenho que reservar pelo menos 50 pilas extras. Se eu sair para dançar, tomar duas cervejas e quiser voltar de madrugada, mando o motorista do Lula me buscar? Cadê os “night buses” de Londres? Ah, não tem. E Metro funcionando até 2 da madrugada? Ah, também não tem. Qual é o objetivo da lei, me$mo?

Há quem defenda a rigidez da medida como forma de educação à população. Conversei com um médico que teve uma irmã morta em um acidente provocado por um bêbado. Ele diz que o choque é positivo. E que depois de um tempo o governo poderia flexibilizar a tolerância mínima. Outro acha que devemos abrir mão um pouquinho da nossa liberdade individual em nome de um bem comum maior. Tudo isso parece lindo. Eu concordo 100% com as teorias. Mas quando me vejo com o coração na boca ao passar por uma blitz por causa de uma long neck e meia, depois de ter trabalhado a semana toda que nem uma camela do Saara e de ter pago todos os meus caros impostos em dia, eu nutro ódio, ódio, ódio pela Lei Seca.

A saber 2: O crítico de gastronomia da Folha de São Paulo, Josimar Melo, escreveu um ótimo artigo sobre o tema: aqui.

*

Criou Fama...

2008-06-30T01:57:00.003-03:00

Diálogo bizarro com a chefia no plantão de fim de semana:

chefe: você vai sair hoje à noite?
tata: er... hum... cof, cof... acho que vou.
chefe: então, leva um gravador para fazer matéria sobre a Lei Seca.

*

Drughouse

2008-06-24T11:50:00.004-03:00

Eu me apaixonei pelas músicas logo que ouvi há tempos. E depois as bizarrices foram ganhando mais espaço. E mais. E mais. Até que só tinha espaço pra as peripécias nada saudáveis e não mais para as músicas.

Eu não entendo porque Amy Winehouse é tão notícia. “Amy peida na porta de boate em Camden” – capa de jornal. Sites reproduzem a notícia e ainda repercutem o pumzinho da diva com quem estava na fila: “Eu esperava para entrar na boate, quando ouvi um som parecido com uma flatulência (duvido que inglês fala “flatulência”). Olhei pro lado, e era Amy. Ela tinha soltado um pum.” – diz o vendedor Fulano de Tal, 25.

Daqui do outro lado, vou acompanhando com interesse carniceiro e com um tanto de dó as desventuras da moça. Internada ~~de nooooovo~~, depois de um desmaio, o pai diz que ela tem enfisema pulmonar e se não parar de fumar crack e cigarros e se não se mantiver longe de más companhias como Pete Doherty, vai morrer. A assessoria se apressa em divulgar que Mr. Mitch se expressou mal e que ela não tem a doença. Mas pode vir a ter. Fora a novela mexicana que é o relacionamento dela com o tal do Blake.

Faz tempo que não se lê nada aproveitável sobre a coitada. Não está compondo. Não está gravando. Não está produzindo. E cada show confirmado é uma emoção: será que ela vai estar bem? Será que vai estar viva? Ou vai fazer o papelão que fez no Rock in Rio Lisboa (sem voz, desafinada, esquecendo as letras, visivelmente zoada, com direito a queda no palco).

Meu anfitrião em Londres defende a tese de que ela faz tudo isso de propósito, para vender mais discos (Back to Black bateu recorde de vendas não faz muito tempo). Ele acha que não é possível que uma celebridade não saiba que vai ser ~~per~~seguida por paparazzis aonde quer que vá e que, por isso, deveria manter a compostura. Então, só pode ser proposital, para estar sempre em evidência e vender mais discos.

Eu discordo. Acho que é possível ela ser sem noção, sim. Aliás, acho que ela é tão zoada/drogada/mal amada, que nem se importa com fotógrafos e jornalistas e quetais. E vai acumulando bizarrices na vida, nem aí com a repercussão que isso tem.

Muito bem, cá estou eu praticando justamente o que critico e falando sobre os fatos importantíssimos da vida de Ms. Winehouse. Que, cá entre nós, deveria fazer numerologia e mudar o nome para Drughouse.

It’s a pity!

*

Pelada

2008-06-23T00:17:00.005-03:00

Foi mais de um ano sem contato com os gramados. A chuteira 1.0 foi usada apenas algumas vezes. Semi-nova, portanto, jogada no sapateiro, coitada, morria de inveja dos outros pares que saíam e voltavam de lá constantemente. E ela, nada.

Eis que num domingo nublado ela foi delicadamente tirada do armário escuro e, empolgada, foi amarrada aos meus pés. Pés (tronco e cabeça) que não viam um gramado há mais de 1 ano.

A uma hora e pouco de pelada com as meninas devidamente vestidas foi animada - ignorando as partes de falta de ar e o desempenho pífio.

Adrenalina, endorfina... E um relaxante muscular, por favor.

As pernas doem. Os pés. O abdôme. As costas doem. Os braços. Os músculos do rosto ainda estão intactos.

E quero só ver eu ir trabalhar de cadeira de rodas amanhã.

*

Videogame do (des)Amor

2008-06-18T23:53:00.000-03:00

Na comédia romântica Terapia do Amor, Uma Thurman faz o papel de uma mulher de uns 35 anos que conhece e começa a namorar um rapazote de 20 e poucos. O argumento do filme tem outros elementos interessantes como o fato de a terapeuta da Uma ser a mãe do moço. Mas lá pelas tantas, super apaixonada pelo menino, a Uma conta pra uma amiga que ele quer um Playstation e que ela tá pensando em comprar de presente. No que a amiga prontamente responde:

- Você gosta da sua vida sexual? Então, NÃO faça isso!

Mas ela faz. E tudo vira mais ou menos um caos.

Eu tenho lembrado dessa cena constantemente, muitas vezes nos últimos 15 dias. Mais precisamente toda vez que ouço a frase:

- Tata, eu vou comprar um Playstation.

*

Cada Um no Seu Cada Um

2008-06-15T22:15:00.005-03:00

O mundo não cansa de me surpreender. Não sei se estou ficando velha, se sou preconceituosa ou se apenas e tão somente tenho bom gosto. O fato é que sempre perco o surgimento de sucessos fabricados. E vou descobri-los quando a minha mãe me pergunta se eu “já vi aquela pouca vergonha” ou quando a torcida do Flamengo canta o Créu no Maracanã lotado (e eu, invariavelmente, não entendo e acho que todo mundo enlouqueceu).

Eis que ontem fui apresentada à mais uma bizarra mania nacional: a Dança do Quadrado. Mas, veja, a portadora da boa notícia me apresentou esse vídeo, feito pelo Kibe Loco. Que, convenhamos, é tão surreal, que fica engraçado.

Mas como tudo sempre pode piorar, é claro que o vídeo foi baseado em uma música que existe de verdade. Sim, isso existe, para minha surpresa. Numa pesquisa rápida no Youtube, encontrei vídeos da incrível Sharon, entoando sua rima rica em Porto Seguro, lá nos idos de 2007, e no programa do Luciano Huck.

Quando alguém rima “a-ado” com “quadrado” e faz sucesso na televisão, é de se revoltar e perder a fé na humanidade. A parte boa é que essas merdas somem na mesma velociade com que surgem. Ou sou eu que tô ficando velha e preconceituosa?

*

Será que Vai Chover?

2008-06-07T14:38:00.007-03:00

Se você quiser saber como vai ficar o tempo no final de semana, é só perguntar se eu vou estar de plantão.

O tronco quase sempre é garantia de lindos dias de sol.

Nhé!

*

Mulheres Lindas de Dar Ódio

2008-06-02T00:26:00.007-03:00

É uma espécie de seqüência do Feios Mais Lindos do Mundo.
Pensei aqui em algumas moças de quem tenho raiva, de tão lindas que são. Depois, pedi ajuda para os seres humanos do sexo masculino que são escravizados na mesma senzala que eu. E por fim, a palavra do namorado, com quem eu nem concordei muito. Mas é namorado e a gente considera.

1º - Natalie Portman
Toda vez que eu olho essa moça na tela eu fico até emocionada. Eu, ao contrário de boa parte das mulheres heterossexuais, não tenho problemas em reconhecer e admirar a beleza feminina.

*
2º - Scarlett Johansson
Lugarzinho comum, eu sei. Mas todos os rapazes consultados citaram a moça como uma das mais lindas do mundo. Tá, sinto um odiozinho quando olho pra ela.

Tá aprovada.

*
3º Penélope Cruz
A espanhola-queridinha-de-Pedro Almodóvar abocanhou a terceira colocação, numa disputa acirradíssima com Johansson. Boa parte dos rapazes prefere a latinidade da moça...

nem com um chapéu de chef na cabeça ela fica feia.

*
4º - Mônica Belucci
Não sei se entraria na minha lista de “Lindas de Dar Ódio”. Nem é linda de morrer, mas tem um charme absurdo.

O que lhe garante o quarto lugar na lista.

*
5º - Angelina Jolie
100% dos homens consultados citaram essa moça. Se não de bate-pronto, depois de pensar 3 segundos. Honestamente, eu não concordo. Sra. Pitt não entra na minha lista de Mulheres Lindas de Dar Ódio.

Mas vai uma fotinho de brinde.

Certamente, eu devo ter esquecido de várias moças que despertam a ira feminina.
Manda lá!

*

Possibilidades

2008-05-29T12:41:00.002-03:00

E então eu ganhei um livro sobre viagens de um fã - eu juro que eu tenho um e isso é ao mesmo tempo incrível e constrangedor. Chama Europa, Reportagens Apaixonadas e o autor é o criador da revista Viagem e Turismo, o Ronny Hein (hein???). Não é um guia turístico, veja bem. Aliás, passa bem longe disso. É um livro sobre cidades européias, escrito tão lindamente, que eu já devorei Londres, Paris, Mallorca, Veneza e Lisboa e adjacências. Suspirei muitas vezes a cada página lida.

Voltei a fazer contas. Pensei no meu popular 1.0 2001/2001 implorando pra ser vendido e no 2008/2009 na concessionária implorando pra ser meu. Pensei em todos os apartamentos que eu visitei um ano atrás e no gerente da Caixa Econômica esperando a minha visita desde então. Pensei naquela história de levar filho em estádio e na vaga de emprego que um dia eu talvez pretenda do outro lado do oceano. E pensei que talvez eu possa ter 60 anos, ser solteira, morar com a minha mãe, ter um Celta 2009 e o lugar mais distante explorado por mim ser Parati. E me deu uma vontade de chorar...

*

Os Feios Mais Lindos do Mundo

2008-05-27T00:53:00.008-03:00

Eu tenho um gosto esquisito. Não sei que critérios eu levo em conta para considerar um homem bonito. Apesar de quase sempre concordar com as unanimidades (com exceção do Raí, que, ok, é gostosão, mas nunca ninguém vai me convencer de que seja um homem bonito), eu costumo simpatizar com... hum... esquisitinhos. Homens que não têm um rosto harmonioso, tudo no lugar, boca bonita, nariz bem feitinho, sorriso lindo, olhos perfeitos e quetais. Eu gosto dos defeituosinhos.

De modo que – eu sempre falo “de modo que” - elegi os meus Feios Mais Lindos do Mundo.

1º - Adrian Brody
O ator protagonista de O Pianista ocupa o topo da minha lista, tranqüilamente. Pra mim, ele é o feio mais lindo do mundo.

Ele tem olhos verdes, o que é um belo atrativo. Mas repare no tamanho do nariz, da família do tamanduá-bandeira!
*

2º - Guga
Ele é simpático, carismático, tem jeitão de moleque, fez todo mundo chorar quando mal conseguia falar – de tanto chorar – na entrevista coletiva em que anunciou a aposentadoria precoce. Ele é tudo isso. Menos bonito, tenha dó.

Ele é magricelo, aqueles cachinhos são uó, tem um sorriso esquisito... Mas pra mim só perde pro Pianista na lista dos Feios Mais Lindos do Mundo.
*

3º - Sean Penn
Outro narigudo de olhos claros (será fixação?). Ele tem cara de cafajeste e eu costumo preferir os angelicais molecotes. E o nariz grande não combina com a boca pequena. Enfim, ele tem um rosto meio... desarmonioso.

Mas eu gosto.
*

4º - Chico Diaz
Outro de olhos reluzentes (Jesus!!!). Eu já gostava dele desde Baile Perfumado, que vi no cinema antes de completar 20 anos – apesar de ele já ter feito uns 20 filmes antes desse. E fui gostando mais, mais, mais...

...a ponto de ele vir parar aqui, no 4º lugar.
*

5º - Billy Corgan
Muito prazer, este é o vocalista do Smashing Pumpkins!
Disputou o quarto lugar com o Chico Diaz, mas caiu pra quinta colocação, porque eu me lembrei do brasileiro primeiro. Adota o visual careca e carecas não fazem meu tipo. Ele tem um rosto meio andrógino, que passa bem longe da beleza perfeitinha.

É, eu realmente prefiro os olhos claros.

Ainda passaram pela minha cabeça:
- Daniel Day-Lewis;
- Silvinho, que foi lateral do Corinthians quando eu freqüentava estádio com alguma assiduidade;
- Gamarra, que eu admirava tanto que ficou lindíssimo aos meus olhos;
- Robinho (sim, o da pedalada);
- Marcos, goleiro do Palmeiras;
- Alex Turner, vocalista do Arctic Monkeys, que tem cara de moleque - aliás, uma cara bem tortinha.

Faltou alguém?

*

Baby Boom

2008-05-21T02:03:00.001-03:00

É tanta amiga e gente ao meu redor grávida e tendo filho que eu fico até sugestionada (eu não vou ter um filho agora, que fique claro, pra quem não entender a piada).

- Amor, que ano vai ser a Copa aqui, mesmo? Em 2010?
- Não, Tata. 2014.
- Nossa, tá chegando!
- Tá nada. Faltam 6 anos ainda.
- É que quando o Brasil foi anunciado como sede, eu fiquei pensando que eu queria levar meu filho pra ver um jogo da Copa.
- Filho?
- É, ué. Mas eu pensava que ele ia ter... sei lá... uns 2 anos.
- Tata, é proibida a entrada de crianças de 2 anos no estádio. Só pode a partir de 6 anos.
- Sério?
- É.
- Nossa!!!!!!
- O quê?
- Então, ainda dá tempo, né?

*

Barbeiro?

2008-05-14T03:05:00.005-03:00

Passantes da Avenida Paulista, em São Paulo, foram surpreendidos nesta terça-feira por um motorista que confundiu a entrada da garagem com uma... escada!

Que fique claro: o motorista é homem, garantem as testemunhas!

*

Holidays In The Sun

2008-05-07T13:20:00.010-03:00

Tem mil coisas pra dizer sobre Londres, but the time is over. Tudo já voltou a ser como antes na segunda feira e, se eu bem conheço a minha rotina, até eu voltar aqui pra escrever sobre a viagem... De modo que este será o último relato sobre a Terra da Rainha – até porque, convenhamos, ninguém agüenta mais esse assunto...

Tower Bridge

Como Londres é nublada a maior parte do ano, o sol é um evento por lá. Um evento, mesmo! Bastou ele aparecer para as pessoas se jogarem sob ele: nos parques, nas mesas na calçada, ou na própria calçada. Grupos se aglomeram na faixa iluminada pelo astro rei para tomar cerveja, fazer um lanchinho ou jogar conversa fora. Quando tem sol, os britânicos se atrevem até a... sorrir! A fisionomia das pessoas muda. É muito louco! Meus anfitriões me fizeram prestar atenção nisso e é verdade. Todos ficam mais alegres e gentis quando o sol dá as caras.

A previsão do tempo na televisão é algo muito, muito importante, eu percebi. “Amanhã vai fazer sol entre nuvens” e todos comemoram abrindo uma garrafa de vinho!

uma tarde em Bricklane, ao sol que arde em Bricklane

Como é sabido, Londres tem uma infinidade de parques. É lindo ver como os moradores da cidade se apropriam do espaço público como se estivessem... em casa. Afinal, se o espaço é público, é mais ou menos pra isso que ele serve, para as pessoas se apropriarem dele. De modo que eu presenciei cenas belíssimas de gente almoçando na praça, nos parques, fazendo um lanchinho sentado na grama, num banco no meio da rua. Até reunião de trabalho no Green Park eu vi! Juro que essas pessoas aí embaixo faziam anotações em agendas e uma delas até portava um laptop.

Foi nesse dia que, fingindo que eu era londrina – depois de ver a troca de guarda no palácio de Buckingham, como uma turista legítima – resolvi relaxar no Green Park. Existem espreguiçadeiras espalhadas por todo o parque. Mas há quem prefira a grama, à sombra de uma árvore. Escolhi o par de cadeiras que mais me aprazia e me joguei. Mochila em uma cadeira, eu na outra. Abri meu livro e desfrutava tranquilamente de uma tarde de sol, quando um homem se aproxima de mim, com uma máquina pendurada no ombro por uma alça. O diálogo abaixo é absolutamente fiel à realidade:

- Your ticket, ladie.
Tata pêga de surpresa, só conseguiu perguntar:
- For what?
- Chair is not free.
Tata mais surpresa e estupefata ainda, não teve tempo para pensar como perguntava quanto teria que pagar por ela e respondeu:
- Reeeaaally? Sorry, I didn’t know. I’m sorry!

Homem se afasta balançando a cabeça, negativamente. Tata humildemente guarda seu livro, sua garrafa d’água, recolhe sua mochila e vai procurar um pedaço de grama, onde possa ler em paz. E de graça.

Green Park, 13h de uma quarta feira

Por fim, é muito confortável constatar que você pode voltar pra casa de metrô e andar duas quadras e meia até em casa às 11 e meia da noite, sem se preocupar ~~muito~~ se a sua carteira vai continuar dentro da mochila pendurada nas costas quando você chegar. Porque ninguém vai tirar ela de lá. Tem assalto? Tem, como em qualquer lugar do mundo. Um pouco antes de eu chegar, uma amiga da minha anfitriã foi assaltada perto da casa dela. Um sujeito a abordou com uma faca, pediu a bolsa e foi embora. Mas não aproveitou a abordagem pra dar dois tiros na moça, uma facada ou uma porrada na cabeça dela. Levou o que queria e acabou. E essa diferença é importante. As pessoas não vivem tensas porque podem ser roubadas e mortas a qualquer momento na rua, no ônibus, no semáforo. Porque a freqüência dos crimes e a crueldade deles é infinitamente menor. Enfim, não sei se me fiz entender...

pôr-do-sol, visto da Waterloo Bridge, às 20h37

Me parece que Londres poderia ser uma cidade embrutecedora também, como São Paulo é para mim. Mas voltei de lá convencida de que é possível evitar esse processo terrível com atitudes simples de gentileza, de civilidade, de cidadania. A nossa cidade funcionaria muito melhor, não obstante a falta de assistência do poder público. Voltei disposta a resistir ao embrutecimento, ao estresse, à loucura que os congestionamentos provocam, ao mau humor e à falta de educação das pessoas praticando pequenos gestos. Pode parecer piegas e polyana demais, mas... você já deu um sorriso hoje? Deu passagem para o motorista que ligou a seta do carro e pretendia entrar na sua faixa? Quantas vezes você acionou a buzina? Deu bom dia para o seu vizinho no elevador? Tratou bem o garçom que te atendeu no restaurante? E a moça do caixa do supermercado?

Experimente!

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This Is Radio Clash

2008-05-05T01:31:00.012-03:00

Música e Londres são quase sinônimos. Ou será que foram meus olhos e ouvidos viciados que me deram essa impressão? 90% dos jovens passam a vida londrina com fones nos ouvidos, segundo pesquisa feita por mim mesma. No ônibus, no metrô, na bicicleta, nas ruas. É tanta gente com fone no ouvido que me chamou a atenção. O que eles ouvem? Não faço a menor idéia, mas a julgar pelos shows anunciados no The London Paper - o jornal que te entregam na rua - o róque domina.

Sabe aquelas bandas inglesas de quem você nunca ouviu falar, que pululam do nada na mídia daqui? Elas surgem nos palcos de pubs de Old Street, Liverpool Street, Camden Town e cercanias, com entradas que giram em torno de 5 pounds - tipo de graça. Eu gostaria muito, muito de ter presenciado o nascimento de algum fenômeno musical da última semana, mas não me foi possível. Isso porque meus anfitriões e benhê não são tão afeitos a novidades musicais e eu achei melhor poupá-los da minha sede por elas – mesmo estando em Londres.

Isso significa dizer que eu perdi um festival bem bacana. O Camden Crawl acontece uma vez por ano, na sexta e no sábado – exatamente no fim de semana em que eu habitava a cidade. Todos – ou quase todos – os Pubs de Camden participam. Várias bandas são convidadas e tocam nesses Pubs. Pagando a bagatela de 40 pounds (cerca de 130 reais) você ganha passe livre para todos os shows. Dos milhares de artistas que participaram do Camden Crawl eu conhecia apenas o cara do Babyshambles – que não é o Pete Doherty, que estava (ainda está?) enjaulado - o Boy Kill Boy e os meninos do The Fratellis, de quem importei um CD e que lamentei bastante não ver.

fila em frente a um pub em Camden, às 23h do sábado

Também cogitei ir a um show do The Kills, na minha última noite londrina, mas não rolou.
NOTA: o guitarrista do The Kills é o namorado da Kate Moss (adivinha quem tava na capa do London Paper no dia seguinte ao show?).

Bem, como não poderia deixar de ser, fomos ver um showzinho por lá: os suecos do The Hives, que tocaram no Brixton Academy no dia 18 de abril, uma sexta feira. É estranho chegar a um show de róque às 19h, com o sol brilhando. O Brixton estava lotado. E foi bão! Não dava pra ir até lá e não assistir a pelo menos um showzinho!

Amy Winehouse é rainha em Londres. Mais rainha que a Rainha! Ela está em todos os lugares: toca no Mc Donald’s, no Pub, na loja de roupas, na TV e estampa capas de jornais. Eu fui ao Pub preferido dela - dizem. O original pegou fogo no incêndio de fevereiro em Camden e hoje ostenta uma faixa de solidariedade dos freqüentadores.

"Camden Town is burning down"

Os donos “transferiram” o Hawley Arms para um outro lugar, em Angel. Dizem que é o bar favorito de artistas hypados como Ms. Winehouse e os caras do Razorlight. Perguntei pro barman se os rapazes do The Horrors costumavam tocar lá. Sem pestanejar, ele respondeu: No, they use to drink here! Nas paredes, mais de uma dúzia de fotos autografadas dos freqüentadores do estabelecimento.

Eu já disse que eu amei Camden – reeaaally? – de paixão e toda sua fauna diversificada? Lojas, camelôs, gente diferente e colorida. E eu já disse que andava por lá muito atenta, de dia ou de noite, porque eu poderia ver a Amy passando na rua a qualquer momento?

(PAUSA PARA AS GARGALHADAS)

Eu tinha raiva quando eu lia no jornal que ela tinha estado lá na mesma noite que eu e eu não a vi! Pensava: droga, perdi! Mas aí, quando eu me atentava ao horário em que ela armou algum barraco, eu entendia: enquanto Amy barbarizava em Camden, cuspindo em um rapaz e batendo em outro, eu dormia sob meu edredon, quentinha em casa, às 4 da manhã (adivinha quem estampou a capa do London Paper no dia seguinte a esse?).

A Inglaterra produz uma nova Amy Winehouse por semana. Mas, sem dúvida, a garota sensação por lá até o mês passado (é importante datar, considerando a velocidade das descobertas musicais) é Adele. Ouça com seus próprios ouvidos.

Em tempo: comprei, um dia antes do lançamento, o CD de estréia do The Last Shadow Puppets. É o novo projeto de Alex Turner, vocalista do... er... Arctic Monkeys, com o Miles Kane do The Rascals. Clica aqui , ouve The Age of The Understatement e vê o clipe dela. Recomendo!

É irritante você ler todos os dias que algum festival de verão anunciou mais uma banda. Sendo que você gosta desta banda. E gostaria muito de ir a algum desses malditos festivais pra ver setecentas bandas em 3 dias. E mora em São Paulo. E aqui faz frio em junho.

By the way, na França, durante um percurso de carro, ouvi por cerca de uma hora uma rádio chamada Le Mouv. Flagrei – e ria à toa - uma seqüência incrível de Clash, Phoenix, Keane, Arctic Monkeys, Panic At The Disco!, The Killers, Editors, Razorlight e Radio 4, mesclados com bandas que cantam em francês. Tá bom pra você?

(continua só mais uma vez)

*

London Fashion Week

2008-05-02T17:55:00.008-03:00

A democracia estética em Londres é total. Embora exista, claro, “a roupa” ou “o modelo” da moda, as pessoas se vestem como bem entendem. Isso significa combinações bem esdrúxulas de cores, estampas e estilos. Os cabelos são das mais variadas cores. E o incrível é que ninguém está nem aí para o modo como as pessoas se apresentam. O que quer dizer que você pode sair na rua ~~tra~~vestida de Cleópatra, que ninguém vai olhar para você.

escadaria do British Museum

Mas como eu disse, existe uma moda. Assim como por aqui, a onda masculina descolada é vestir calça skinny, aquele jeans justo no corpo até o tornozelo, com a qual o meu anfitrião – adepto das calças “de macho” – não se conforma. Rapazes costumam combiná-lo com tênis All Star ou botas. Na moda feminina, ninguém ganha das galochas estampadas, uma febre que também já chegou por aqui. Bastou Kate Moss ser fotografada vestindo ou calçando algo, que vira moda. Há quem diga que as galochas estampadas foram vistas primeiro nos pés dela.
Camden Town Station

O assustador é constatar que a maldita moda anos 80 não vai embora nunca mais. E nas vitrines é possível encontrar atrocidades como esta:

lembra do Reebook que você teve aos 12 anos?

As mulheres vivem maquiadas. Muito maquiadas, não importa a hora do dia. 10h da manhã e é um festival de blush e sombras coloridas. Inclusive – ou sobretudo – as muçulmanas, que andam com aqueles lenços na cabeça e só mostram o rosto. Dá um pouco de aflição de tanta meleca na cara tão cedo do dia.
Os cabelos dos rapazes são quase sempre desgrenhados, estilo rocker, descuidada ou propositalmente. Piercings também estão lá para dar e vender. Estranho é o jovem que não tenha pelo menos um no corpo. Os ingleses são lindos! Nunca vi uma concentração tão grande de olhos claros em apenas um vagão de metrô. Uma beleza! Mas como eu disse, ninguém olha pra você, nem adianta se animar.

E anote o que eu estou dizendo: no verão, a moda por aqui para proteger os olhos do sol vai ser isso aí.

e não se trata de festa de casamento

O povo de lá é meio andrógino, percepção que proporcionou pelo menos uma cena engraçadíssima e um tanto embaraçosa. Eu e minha companheira de viagem – sim, eu tinha uma, carinhosamente chamada por mim de benhê – procurávamos um banheiro em algum estabelecimento da Oxford Street. Entramos num Starbucks. Na porta do banheiro feminino, um claro símbolo de... banheiro feminino. Benhê abre a porta e se depara com um ser humano se olhando no espelho. Num ímpeto, pára, arregala os olhos, volta um passo e olha para a porta, querendo se certificar de que tinha entrado no banheiro certo. Pergunto pra ela: meninas? E a moça de cabelos curtíssimos, ajeitando as costeletas em frente ao espelho, responde sorridente e com a voz mais doce do mundo, como se tivesse entendido meu português: yes, ladies!

(ai... continua)

*

Mind The Gap

2008-04-28T21:27:00.015-03:00

Pra mim, que sempre morei em São Paulo, foi muito diferente viver, mesmo que só por 20 dias, em cidades que efetivamente funcionam harmoniosamente.

Digo viver porque, ainda que eu fosse turista em Londres, experimentei de parte da rotina dos meus incríveis anfitriões, sem os quais eu teria feito uma viagem completamente diferente e, certamente, menos interessante. Não fiquei em hotel ou albergue. Fiquei hospedada na casa deles, com cópia da chave no bolso e um telefone celular na mochila para combinações de encontros e eventuais pedidos de socorro. O que, evidentemente, me deu muito mais segurança a um ser humano perdido numa cidade daquele tamanho.

Logo na chegada, do aeroporto para casa, fomos de metrô. Uma hora e vinte de trajeto, com uma baldeação, para, segundo eles, eu não querer me locomover por meio dele nunca mais. Todo mundo sabe que o transporte público funciona bem por lá (quem nunca viu aquele mapa das linhas do metrô, que se transformou em estampa de vários produtos caça-turista?). Uma coisa é saber, outra coisa é fazer uso dele. É incrível poder ir para qualquer, QUALQUER lugar da cidade de metrô.

No primeiro dia, carregando mala e cuia, quase fui atropelada por ingleses desembestados que desciam correndo muito a escada rolante interminável. Ninguém tinha me explicado uma mecânica simples: se quer ficar parado na escada rolante e deixar que ela faça o trabalho de te levar até lá em cima (ou lá embaixo), pare do lado direito. O lado esquerdo deve ficar livre para quem tem pressa. Tá entendido?

stand on the right

Eu andava com o Oyster, que é mais ou menos o equivalente ao bilhete único de São Paulo, recarregável. Você encosta o cartão na catraca da estação em que vai embarcar e depois faz a mesma coisa no desembarque. Dependendo do trecho que você percorreu, é cobrado um valor, que fica em torno de 1,50 libras. O Oyster também funciona nos ônibus. Com ele, em vez de você pagar 2 libras na tarifa, paga apenas 90 cents. E depois de gastar um determinado valor em transporte em um dia - se não me engano são 5 libras -, você pode fazer todos os demais percursos sem cobrança de tarifa. E pode consultar na tela do terminal os percursos que você fez.

quase não fomos a Camden

Para mim, andar de ônibus foi um pouco mais difícil. Todo ponto tem um mapa enorme do lugar onde você está e do trajeto dos ônibus que passam ali. De modo que se você não sabe exatamente para onde vai, fica difícil. Além disso, nem sempre aquele ônibus passa onde você precisa ir. E se for necessário tomar dois deles, fica mais difícil ainda. Enfim, não preciso dizer que sempre que podia optar andava de metrô.

Dentro de todos os ônibus existe um letreiro luminoso e uma vozinha que indica que linha é aquela - pode ser útil em caso de bebedeira e avisa qual é o ponto seguinte. No metrô a mesma coisa, além do famoso Mind the gap, que há algum tempo foi adaptado e ganhou um please antes e um between the train and the plataform depois. Nas plataformas, outro letreiro informa quanto tempo falta para o próximo trem se aproximar, o nome dele e que linha ele faz - porque em algumas estações, na mesma plataforma passam dois trens diferentes. Ou seja, só se perde quem sofre de desgoverno agudo, o que ~~ainda~~ não é o meu caso.

Ainda que o transporte público funcione bem, obrigada, muita, muita gente se locomove de bicicleta. Claro que ajuda muito o fato de se tratar de uma cidade plana. Ajuda mais ainda o fato de os motoristas serem civilizados e respeitarem os ciclistas. Minha anfitriã loira e linda é adepta da bicicleta - com cestinha para carregar a bolsa – para ir e voltar do trabalho. Ela diz que além de ser mais saudável, economiza uma grana e tempo. É mais rápido ir para o trabalho de bicicleta do que de ônibus - por causa do trânsito - e até do que de metrô.

Londres também tem congestionamento nos horários de pico. Para tentar amenizar o problema, em 2003 entrou em vigor a congestion charge na área central da cidade - algo como o centro expandido de São Paulo, em menores proporções. Qualquer veículo que circula por lá em determinados horários paga um pedágio de 5 libras por dia. É bem caro. E a idéia é essa, mesmo: fazer as pessoas deixarem o carro em casa. O dinheiro arrecadado é investido em melhorias no transporte.

A idéia já foi cogitada por aqui. A única ~~pequena, sutil e quase desimportante~~ diferença é que Londres tem um sistema eficiente de transporte.

Todas as calçadas por onde passei tinham guias rebaixadas para deficientes e uma ranhura no chão para auxiliar os cegos na travessia da rua. Tudo bem que as novas calçadas da Avenida Paulista também têm. E onde mais, mesmo?

Em tempo, outra diferença gritante, engraçada e óbvia é a mão de direção das ruas e os carros. Não dá para achar normal as direções do lado direito e passar a marcha com a mão esquerda! E por várias vezes eu corri o risco de morrer atropelada, quando olhei pro lado errado ao atravessar a rua.

(continua)

*

Londres - A Chegada

2008-04-28T00:47:00.008-03:00

Meu maior medo nem era voar, ficar sem fumar por 12 horas e agredir a aeromoça por causa da abstinência, nem o risco de dividir a fileira com uma pessoa de mais de 120 quilos - que certamente ocuparia parte da minha poltrona. Era a imigração! Esse monstro que a mídia daqui criou na minha cabeça, com tanta notícia terrível de que os agentes malvadões mandaram pencas de brasileiros de volta de vários países.

Fui preparada. Levei um calhamaço de documentos que comprovam vínculo com o meu país, carta da empresa assinada pelo chefe, dizendo que eu sou importante para o bom andamento dos trabalhos, dinheiro vivo, passagem de volta emitida, nome completo, endereço, telefone e profissão dos meus anfitriões e toda a sorte de papéis relevantes. Na fila, ensaiava respostas mentais para as possíveis perguntas que me seriam feitas. E estava calma. Até chegar a minha vez. Tudo bem que eu tenho um histórico de desconforto em postos de imigração (a foto do passaporte é digna de uma traficante procurada pelo FBI), mas dessa vez foi demais.

Foi bem difícil convencer o senhor que me entrevistou que eu NÃO SOU TERRORISTA, NÃO IRIA ME PROSTITUIR E TINHA DATA PARA VOLTAR PARA A MINHA CASA. Mesmo mostrando para ele meu dinheiro, minha passagem, o endereço onde eu ficaria, a carta da firma, meu limite do cartão de credito e todos os 700 documentos que eu levei, ele não parava de fazer perguntas. Quando eu pensava “essa deve ser a última”, ele mandava mais uma. Fazia anotações numa fichinha. Levantava a cabeça. Olhava para mim. E perguntava, perguntava, perguntava como se não houvesse amanhã!

No começo, eu tava tranqüila e ele é que começava a se irritar com o meu inglês ruim e todos os “Sorry?” que eu dizia quando não entendia o que ele balbuciava. Mas aquele senhor conseguiu reverter a situação. Passou a nem se importar mais com o meu "hambúrguer" e nem com o que eu respondia e perguntou até onde minha mãe trabalhava, quanto eu ganhava por mês, quem pagou minha viagem, há quanto tempo eu a planejei... Pensei em dizer, por livre e espontânea vontade, que a minha calcinha era branca, antes mesmo que ele perguntasse, mas achei que não seria uma boa estratégia.

Por um momento - por mais de um, na verdade -, achei que o sujeito iria cometer a crueldade de me privar de ver o Big Ben. Mas depois de VINTE minutos, carimbou e assinou um visto de turista por 1 mês no meu passaporte. Filho da mãe!

A primeira impressão que eu tive de Londres, com a qual o senhor agente de imigração contribuiu amplamente, foi que os ingleses não falam inglês. Eles falam um outro idioma qualquer. Você pode dar o nome que quiser, mas aquilo NÃO É inglês. Aquele sotaque é infernal e eu não entendia absolutamente NADA do que aquela gente dizia. Eu gostava mais de conversar com estrangeiros (que é o que mais tem em Londres). Porque o sotaque é diferente e, dependendo da nacionalidade do cidadão, mais fácil de entender. Às vezes, o inglês deles é ruim. Who cares? O meu também é! Então, eles falavam tudo errado, eu também e, no fim das contas, a gente super se entendia. Deu até pra pechinchar preço. Uma maravilha!

Já na loja de CDs, escolhi o que eu queria e fui pra fila. Gente, o moço do caixa só precisava pegar o dinheiro e me devolver o troco. Mas ele quis conversar. Me perguntou se eu tinha encontrado o que estava procurando e aquilo que ele pronunciou não fez absolutamente nenhum sentido pra mim. Olhei, pedindo socorro, pro anfitrião que me acompanhava e fez o favor de traduzir aquele emaranhado de letrinhas que saiu da boca do caixa. Eu sorri amarelo pra ele: Yes, thank you!

(continua)

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I'm Back

2008-04-26T21:49:00.003-03:00

Depois de 18 dias explorando as maravilhas de Londres e Paris, estou de volta.

Logo mais, tento escrever algumas linhas sobre a saga.

Por enquanto, me resta dizer que a depressão-pós-europa dói um pouco. E que eu, definitivamente, me estresso com o congestionamento na Marginal do Tietê.

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Give Me a Break!

2008-04-06T11:57:00.003-03:00

Este blog entra hoje em recesso por tempo indeterminado, mas pode voltar a qualquer momento em edição especial da Terra da Rainha.

See ya!

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London Calling

2008-04-02T14:39:00.009-03:00

Eu sempre adorei viajar, mas até me tornar inteiramente responsável pelos meus atos e gastos, nunca pude fazer viagens internacionais ou muito mirabolantes, porque a grana era curta. De modo que enquanto boa parte das minhas amigas da escola passava as férias de julho na Disney, eu ia encher o tênis de lama em Holambra. Enquanto elas iam aos EUA, eu sempre quis ir à Europa, desde as aulas de história e geografia da 5ª série.

Na época da faculdade, alguns amigos foram morar na Inglaterra. Alguns nunca mais voltaram. No alto dos meus 18 anos, eu quis ir também. Não tinha grana. Mais tarde, aos 24, depois de tomar um inesquecível pé na bunda, tive certeza que o melhor que eu tinha a fazer era vender meu automóvel popular e ir lavar pratos e servir gringos em pubs londrinos. Mas não tive coragem de largar emprego, carreira encaminhada, vida em geral e me mandar pra lá.

Acontece que a gente vai tomando um determinado rumo, vai fincando bases e hoje, aos 30 anos, eu continuo fascinada pela Terra da Rainha, sua música, cinema e habitantes, mas não tenho como largar o pouco que construi aqui para ir morar lá, com esse meu inglesinho de merda. Sei que existe ~~bastante~~ gente corajosa o suficiente para deixar bem mais do que eu conquistei e ir embora – mesmo falando um inglesinho de merda. Mas, de novo, eu não tenho essa coragem. E acho que nem quero mais fazer isso.

A solução foi fazer uma boa reserva financeira durante alguns anos para poder passar alguns dias das minhas férias na Inglaterra – tudo bem que a finalidade da reserva não era propriamente esta, mas agora é. E então, depois de 12 anos, finalmente visitarei aquela ~~Ingla~~terra, como eu sempre quis.

Rezem para que o sujeito que me entrevistar na imigração não decida me mandar de volta, porque eu não sou terrorista, não pretendo me prostituir nem morar lá pra sempre. Quer dizer, acho que não.

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Odeio as segundas-feiras

2008-03-31T15:44:00.009-03:00

E então, no primeiro dia dos 35 que me cabem de descanso, acordei às 7h30 da madrugada com o despertador e o celular se revezando no alarme ensurdecedor. Isso porque eu tenho uma avó. Que é a coisa mais fofa do mundo inteiro, a pessoa mais importante do mundo inteiro e que precisa do auxílio da família para algumas coisas, do tipo “buscar medicamentos na Aclimação, dar uma passadinha no banco e no japonês” (o “japonês” é um mercadinho perto de casa; as compras merecem um capítulo à parte).

Eu não sei de onde surgiu tanta paciência e bom humor de dentro do meu ser, em meio a um congestionamento irritante na 23 de Maio às 8h30 da manhã, debaixo de sol. Mas eles estavam lá e eu prossegui sorridente até o nosso destino – meu e da vó – e voltei com eles também. Passamos no banco, no japonês e duas horas depois eu estava em casa.

Lembrei que não paguei uma conta que venceu na sexta. E não paguei porque o meu contador resolveu aumentar a mensalidade sem me avisar – era essa a conta. Além de me cobrar de 8 a 9 reais a cada boleto que me manda para pagar (o que deveria estar incluso na mensalidade, uma vez que ela é paga também pra isso). Tanto bom humor logo cedo não poderia durar muito, mesmo. Me baixou a Débora e eu resolvi brigar. Liguei no escritório e me disseram que eu tinha que marcar um horário com ele. O que já me parece um absurdo, mas ok, questão de organização. “Sim, hoje à tarde.” No que eu ouvi: “Hoje ele não tem mais horário e amanhã só está aqui pela manhã”. O sujeito extorque as minhas economias e eu não tenho nem hora para reclamar.

Pensei que depois de brigar, eu teria que pagar a conta atrasada. E notei que não me restava uma única folha de cheque. Liguei no (argh!) call center do banco, um atendente me passou para o outro, que me passou para o gerente da agência. Fui orientada pelo simpático Henrique para que fosse até um caixa eletrônico e emitisse algumas folhas avulsas, que ele, gentilmente, extornaria o valor cobrado por elas. Mais tarde, novamente na rua, parei no banco mais próximo da minha residência e nenhum, NENHUM, dos DOZE terminais emitia aquela merda. O décimo terceiro - e único que poderia me salvar - estava fora do ar. Claro que eu desisti e o contador que espere mais um dia e não se atreva a me cobrar multa.

De volta ao lar, tentei fazer um simples DOC de uma conta corrente Pessoa Jurídica de outro banco para uma Pessoa Física pela internet. Foi quando o site do outro banco me informou que para realizar a operação eu deveria pedir a liberação pra algum idiota que me atendesse no maldito... call center.

Eu tenho um pouco de pena do Bruno. Tão simpático, me perguntou “em que posso ajudar?”
PRIMEIRO, VOCÊ PODE ME AJUDAR NÃO ME DEIXANDO MAIS AQUI PLANTANDA QUE NEM UM PÉ DE ALFACE COM ESSE FONE NA ORELHA OUVINDO ESSA MUSIQUINHA IRRITANTE. DEPOIS, VOCÊ PODE ME AJUDAR SE ME DEIXAR FAZER TRANSFERÊNCIA DA MINHA CONTA PJ PARA A MINHA PF EM OUTRO BANCO. VOCÊ PODE ME AJUDAR MAIS AINDA SE ME DISSER QUE EU NUNCA MAIS VOU TER QUE AGÜENTAR TUDO ISSO DE NOVO E NEM PEDIR AUTORIZAÇÃO PRA NINGUÉM PRA MEXER NO MEU PARCO DINHEIRINHO.

O coitado do Bruno concordou, disse “entendo” várias vezes. E me autorizou.

Foi só o primeiro dia de férias. E ele nem terminou ainda.

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Perdidos na Net II

2008-03-30T02:45:00.005-03:00

Cada visita à página do Google Analytics é uma gargalhada de acordar o quarteirão às duas e meia da manhã (porque eu tô de férias e nem preciso me preocupar – nos próximos 35 dias – com o horário).

Além de constatar o fracasso de audiência deste blog – o que também é motivo de risadas e, por que não?, de algum alívio – é possível perder a fé na humanidade em poucos cliques.

Como os meus 3 leitores estão carecas de saber, a minha sessão favorita é o “palavras chave” ou “como alguns pobres incautos vêm parar aqui”.

Muitas, muita gente quer saber sobre o modo de vida das pessoas em Cuba.
Lúcia Já Vou Indo também é sucesso absoluto.

Se você também quer desistir de viver neste mundo ou rir um pouco, veja com seus próprios olhos:

- ouvir pregação do tatá (que não sou eu, juro!)

- porque potencial do ação não é retrógrada (hein?)

- o que são seres euribiontes (taí uma boa pergunta!)

- músicas do seriado confição de adolescentes (seria prudente dar uma chegadinha no Aurélio antes)

- fotos de como eu deve usar bota de cano baicho (alguém vê solussão pra eça?)

- católicos e evangélicos financeiramente falando (os donos são milionários, financeiramente falando. Os fiéis, em geral, fodidos)

- carros no rua raspando (deus do céu!)

E a the best of the every world:

- porque pessoas quando vai fazer amor dói depois parece que aça

Alguém ajuda?

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Férias

2008-03-29T18:42:00.000-03:00

do Lat. ferias

s. f.,
(no pl. ) dias de suspensão dos trabalhos oficiais;

(no pl. ) folga;

(no pl. ) descanso, repouso.

*

Assim, Assado...

2008-03-26T02:16:00.002-03:00

Dá pra medir o quanto a gente gosta de alguém, pelo tanto de falta que faz essa pessoa quando ela está longe?

Gente, que coisa doída!

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Contagem Regressiva

2008-03-24T02:19:00.001-03:00

Começa hoje:

Faltam apenas 5 dias!

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Maravilhas do Rádio II

2008-03-18T12:13:00.001-03:00

Assessor de imprensa é um sujeito contratado por pessoas e empresas para intermediar o contato deles com os veículos de comunicação. O mínimo que este sujeito pode fazer pelo bem do emprego dele é conhecer bem o cliente que atende e o veículo com quem está tratando.

Isto posto, não há como respeitar um sujeito que envia um e-mail para um jornalista de rádio oferecendo fotos do cliente dele.

Ou o que pergunta: a gravação é ao vivo?

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Eu Organizo o Movimento

2008-03-13T13:51:00.003-03:00

Este blog está às moscas, porque a dona dele foi até 1968 e nunca mais voltou.

Sabe como é? Conflito armado, repressão, manifestações, Caminhando e Cantando e Seguindo a Canção, Uma Idéia na Cabeça e Uma Câmera na Mão, essas coisas...

Mas um dia ela volta, assim todos esperamos.

O problema é que aí já vai estar na hora de ir à Londres e...

whatever...

Freud Explica...

2008-03-08T01:24:00.002-03:00

E eu que sempre acreditei nessa coisa de inconsciente, mas nunca levei muito a sério...
Hoje, digo com toda a propriedade: trabalho é igual namorado.

Quando você namora um de quem não gosta e é apaixonada pelo ex, inevitavelmente vai chamar um pelo nome do outro.

E, claro, é uma bosta!

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BOBagem

2008-03-05T12:55:00.003-03:00

Eu não costumo desejar o mal de ninguém, mas...

Tomara que o Bob Dylan tenha um mal estar súbito durante a interpretação da primeira música no show de hoje. Nada grave. Só o suficiente para cancelar as apresentações a novecentos reais.

Amém!

*

Perguntadeira

2008-03-04T00:13:00.004-03:00

E então hoje eu entrevistei o Ziraldo. Não foi sobre o Menino Maluquinho. Foi sobre 1968. Ele contou que viu os homens do exército que chegaram atirando no Restaurante Calabouço, no Rio. E que depois viu a molecada correndo pela rua, carregando o corpo do estudante Édson Luís. Ele estava na janela da redação em que trabalhava. E participou de todas as manifestações populares contra a ditadura. E falou de Pasquim, de Gil, de Caetano, de Chicos - Buarque e Caruso - e de charges e músicas e peças e filmes.

Ele faz algumas pausas longas, como se tivesse perdido a linha de reciocínio. Mas retoma a história exatamente de onde parou, alguns segundos depois. Tem voz de velhinho de 80 anos - tem 75. E me chamou carinhosamente de filha durante toda a conversa por telefone. Lé pelas tantas, me pergunta:

- Filha, quem vai ter paciência de ouvir tudo isso no rádio?

Expliquei que não iria usar a entrevista completa. Depois de 20 minutos, fiz mais três perguntas e achei melhor encerrar. Finalizei, agradeci. E ganhei o dia com as considerações finais do velhinho:

- Você é boa de papo, hein?
- Ah, eu sou "perguntadeira"!? - disse, meio simpática, meio rindo, meio envergonhada.
- Deve ser bom sentar numa mesa de bar e papear com você numa daquelas noites boêmias! Sabe aqueles papos de fim de noite?

Recomendação aos jornalistas: em caso de baixa auto-estima, entreviste o Ziraldo.

*

Qual É a Música?

2008-03-01T17:28:00.003-03:00

Há algum tempo, eu perdi muitas horas do meu dia com um joguinho que tocava músicas de trilhas sonoras de filmes e você tinha que adivinhar o nome do longa.

Hoje, gastei a tarde toda nisso aqui. Acertei 61 de 64.

Você, único leitor, que tem 30 ou beira a idade balzaquiana, vai se divertir, eu garanto!

Aproveita e me diga quem raios canta as músicas de número 11, 20 e 42.

Obrigada!

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De Vez em Quando

2008-02-26T12:34:00.003-03:00

[...] sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor, pois se eu me comovia vendo você, pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo, meu Deus... como você me doía! De vez em quando eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno, bem no meio duma praça, então os meus braços não vão ser suficientes para abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme...só olhando você, sem dizer nada só olhando e pensando: Meu Deus, mas como você me dói de vez em quando!

Caio Fernando Abreu

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Nada a Declarar

2008-02-22T11:11:00.005-03:00

Não existe nada pior do que entrevistar alguém que não está disposto a dar entrevista. Você faz a pergunta mais bem elaborada do mundo e o sujeito reponde "sim", "não", "não sei", "pergunta pra fulano". Um saco.

Mas esta entrevista de Zeca Pagodinho à Folha de S.P. ficou divertida. Atente para a resposta à primeira pergunta. A parte que eu mais gostei foi "minha vida é que atrapalha a minha cerveja". Ge-ni-al!

FOLHA - Como será seu novo disco?
ZECA PAGODINHO - Ué, de samba. (reeeeeaaaaally???)
FOLHA - Isso eu já imaginava...
PAGODINHO - É o que faço sempre, com Zé Roberto, Arlindo, Almir Guineto, Monarco...

FOLHA - Você compôs algo?
PAGODINHO - Deixo com a rapaziada, porque é uma caderneta de poupancinha pra eles. Tem um pessoal que tá lá atrás, precisando arrumar um qualquer.

FOLHA - Você fez 49 anos agora. Com se sente quase cinqüentão?
PAGODINHO - Tem muita gente que eu conheci que não conseguiu chegar nem a 30 porque ficou doente, mataram, sumiu.

FOLHA - O que acha do Zé da Feira [Eri Johnson], o sambista de "Duas Caras" inspirado em você?
PAGODINHO - As dificuldades de subir na carreira têm a ver comigo. É um cara que lutou, teve dificuldades, o vício da bebida, conheci várias pessoas assim.

FOLHA - O fato de ele ser alcoólatra não incomoda?
PAGODINHO - Mas eu não sou alcoólatra, não ando caído de bobeira na rua. Ele é inspirado, porra, não é o Zeca Pagodinho.

FOLHA - A cerveja não atrapalha a sua vida em nenhum momento?
PAGODINHO - Minha vida é que atrapalha a minha cerveja. Quando tô bebendo, tem sempre alguém pra falar comigo.

FOLHA - Você se irrita por sempre ser procurado para falar de cerveja?
PAGODINHO - Não, isso é porque tô no auge. Se tivesse lá embaixo, ninguém lembrava de mim.

FOLHA - O que pensa sobre o projeto de tornar crime dirigir após tomar mais de duas latas de cerveja?
PAGODINHO - É certo. Fizemos o bloco da Cachaça; a letra do samba dizia que "volante com cachaça não combina, sou um cachaça, mas não sou burro". Fiz um outdoor "Se beber, vá de táxi". Já tão achando que levei uma nota dos táxis, do Detran, não levei porra nenhuma, levei sim uma luta pela vida.

FOLHA - Você dirige após beber?
PAGODINHO - Não, nem antes.

FOLHA - Você não dirige?
PAGODINHO - É porque tô renovando minha carteira, nunca dá, e pra não ficar me aporrinhando vou andando a pé, tem motorista, entro em qualquer carro, "me deixa ali cumpade".

FOLHA - Continua irritado com o ministro da Saúde [que propôs que artistas não anunciassem bebida]?
PAGODINHO - Não, não é um cara de bobeira não, sabe o que faz. Mas tem que ter um projeto mais de educação do que punição. Aí vai prender, e qualquer dia essa porra vai virar só grade.

FOLHA - E a reclamação dos gays que não gostaram da tradução de "happy hour" para "hora alegre" em seu comercial da Brahma?
PAGODINHO - Falei pros caras que ia dar problema, mas eles mandam. Não tinha a intenção de ofender. Eu me dou bem com todo mundo, tem uma porrada de veado que vem aqui em casa, cada um na sua, eles pra lá, eu pra cá. Quem quer dar dá, quem quer comer come, cada um viva a sua vida.

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The Book is On the Table

2008-02-18T23:56:00.002-03:00

Mais ou menos nesta mesma época do ano passado eu ganhei um simpático ultimato do sujeito que é pago para mandar em todos os outros lá na firma: No ano que vem, se você não estiver estudando inglês, você não vai fazer o Oscar.

Veja bem, não se trata de ir até o mundo glamouroso de Los Angeles, vestir meu mais lindo modelito e disputar com repórteres do mundo inteiro um espaço no cercadinho que margeia o tapete vermelho do Teatro Kodak, para tentar obter algumas palavras do George Clooney.

“Fazer o Oscar” compreende passar quase 4 horas fechada num estúdio em São Paulo, gastar saliva até secar a boca, anunciar os vencedores e destacar alguma coisa dos discursos a partir de um áudio que muitas vezes já tem tradução para o português.

Mas eu sou obediente e no semestre seguinte me matriculei num curso. Todo mundo ficou orgulhoso de mim, inclusive eu mesma. A única dificuldade era o horário das aulas: 8 horas da ~~madrugada~~ manhã. Não foram poucas as vezes que faltei ou acordei atrasada. De modo que a frase que disse com mais freqüência durante o semestre foi “Sorry for my delay!”, adentrando a sala ocupada por outros 3 alunos, no meio do exercício de listening.

Findo o estágio, com a devida aprovação, implorei na secretaria por um horário de gente pra minha turma no semestre seguinte. E na semana passada, liguei para saber do início das aulas. Eu poderia escolher entre 3 turmas. Das 15h às 16h, das 20h às 21h – períodos em que estou amarrada no tronco com uma chibata pronta para estalar nas minhas costas – e das 8h às 9h da manhã. Ainda insisti, com voz de choro: Não é possível que ninguém queira estudar no incrível horário das 13h às 14h!!!

Não, ninguém queria. A moça da secretaria, comovida, tentava me explicar que tem um rapaz que é publicitário e que almoça das 14h às 15h e que por isso a turma seria nesse horário. E que o pessoal que trabalha em horário comercial prefere das 20h às 21h. E que ela se empenhou em perguntar para todos eles, um por um, se não gostariam de estudar em outro horário, por minha causa... Ai, quase chorei. Sério. De novo o inferno de acordar de madrugada e tentar articular frases e conjugar verbos neste maldito idioma num horário em que eu mal falo português.

Odeio, odeio essas pessoas que trabalham e almoçam em horários estranhos!

Novecentos Reais

2008-02-13T01:12:00.003-02:00

eu: é por isso que esse país não vai pra frente
Gui: pq?
eu: porque existem centenas de milhares de pessoas que comprariam ingresso com preço pornográfico pra ver o bob dylan
Gui: escrevi sobre isso no blog
eu: eu queria ser capaz de liderar uma rebelião. o via funchal ficaria às moscas.
queria ver se o valor não cairia
eu: li o texto até a metade
nem o arctic monkeys me faria pagar esse preço. é ultrajante.
é falta de vergonha na cara desses caras. tenha dó. eu moro no brasil!
eu: nada mais a declarar? rs...
Gui: bicho
não tem o que falar
é o que eu digo no 1º parágrafo
vai do ultrajante ao criminoso
mas fazer o quê?
eu: não ir!!!!!!
Gui: eu sou uma daquelas almas para quem o rock é tudo
eu: ah, meu!
Gui: não ver o bob? e me arrepender pro resto da vida?
eu e a kat tinhamos desistido de ir
até vermos num blog aí o set list
bicho, ela chorou
CHOROU
pense que você se dedica a alguém religiosamente há quase 20 anos
não tem o que fazer, cara
dividimos no cartão e dá-lhe miojo
eu: se eu fosse um comunista da década de 60, eu diria, sem pestanejar: ALIENAÇÃO!
parecido com o que ocorre com a religião. sorry!
Gui: diga o que quiser
não tô pagando 250 pra ver o killers
é o bob
eu: ok
Gui: no panteão da minha vida
eu: ok
Gui: o primeiro escalão é:
stones, beatles, bob, hendrix, stooges, velvet
eu sou capaz de matar pra ver esse povo
eu: ok. não há mais discussão.
amém, pastor!
Gui: ótimo, CAMARADA
eu: hahahahahahaha
Gui: depois eu te conto como foi
eu: combinado.
Gui: vá ver o show dos imperdíveis, vá
HAHAHAHAHAHA
eu: por imperdíveis 20 reais
enfim.... agora vou me preparar para seguir para o meu trabalho imperdível.
Gui: hahaha
vai lá, gatona
ainda assim te adoro

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Saudade

2008-02-10T22:03:00.000-02:00

por Pedro Juan Gutiérrez, em Trilogia Suja de Havana

“Eu era então um sujeito perseguido pela saudade. Sempre fora, e não sabia como me desligar da saudade e viver tranqüilamente.
Ainda não aprendi. E desconfio que não aprenderei nunca. Pelo menos já sei algo valioso: é impossível me desligar da memória. É impossível se desligar daquilo que se amou.
Tudo isso estará sempre junto conosco. Sempre teremos tanto o desejo de refazer o bom da vida como o de esquecer e destruir a lembrança do mau. Apagar as maldades que cometemos, desfazer a recordação das pessoas que nos prejudicaram, remover as tristezas e as épocas de infelicidade.
É totalmente humano, então, ser um nostálgico, e a única solução é aprender a conviver com a saudade. Talvez, para nossa sorte, a saudade possa transformar-se, de algo depressivo e triste, numa pequena chispa que nos dispare para o novo, para entregar-nos a outro amor, a outra cidade, a outro tempo, que talvez seja melhor ou pior, não importa, mas que será diferente. E isso é o que todos procuramos todo dia: não desperdiçar em solidão a nossa vida, encontrar alguém, nos entregar um pouco, evitar a rotina, desfrutar de nossa fatia na festa.”

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Incompetência

2008-02-08T02:16:00.000-02:00

Eu queria falar sobre o show da Ana Cañas que eu vi na semana passada. Sobre Em Paris, Desejo e Reparação (que música irritante!)e Mallu Magalhães. Queria dizer que não ouço nada de mais no Klaxons. Que o Vanguart é legal, mas não me faz pirar. Sobre Flores Partidas, do Jim Jarmusch, que revejo agora na TV e me faz refletir (de novo) sobre a solidão e a incapacidade emocional das pessoas. Adoro o Bill Murray. Poderia falar até do livro do Zuenir Ventura que me serve de base para uma série legal que eu tô montando.

Não dá. Não consigo.

Eu queria dizer que às vezes tenho uma saudade que até dói, mas não sei se é amor ou ego. E que quando isso acontece torço com força pra bolinha vermelha ficar verde. Ela nunca fica e, mesmo se ficasse, eu não saberia o que fazer com aquilo.

Poderia versar sobre a falta que eu sinto nem sei do quê. Poderia me prolongar sobre esse buraco e escrever sobre as pessoas que consideram bonito, nobre e verdadeiro abrir a guarda e escancarar suas fraquezas pra quem quiser notá-las. E que talvez ficassem orgulhosas de ler sobre isso.

Não consigo.

Talvez confessar que toda maldita vez que relembro das pessoas que acham bonito escancarar as fraquezas, choro copiosamente, sem entender nada.
Dizer que a frustração é um dos piores sentimentos do mundo.
Que minha serenidade continua oscilando e isso me enlouquece.
Que essa conversa de “carcaça” e “auto-boicote” já me encheu o saco.
E que eu desejo mais que tudo que um dia eu seja capaz de voltar a pensar com o coração, por mais brega que isso possa soar. E que eu deixe de me sentir ridícula e vulnerável por soar brega.

Que merda!

Amor demais

2008-02-02T21:59:00.000-02:00

Não sei se é impressão minha, mas acho essa geração de jovens melada demais.

Mesmo os meninos de 20 e poucos anos que não se deixaram engolir pela onda e repudiam a designação emo, são demasiadamente emotivos - à exceção dos que espancam empregadas domésticas no Rio. Já viu como eles se amam? Eles aaaaaaaaamam o mundo inteiro. As meninas foram apresentadas na festa de sábado passado e na semana seguinte trocam 36 recados meigos no Orkut. Pronto, já estão se amando!

São tão compreensivinhos, carinhosinhos. E de uma passividade irritante. Sinto um pouco de falta de rebeldia nessa gente. Cadê aquela sensação de que está tudo errado? Cadê aquela vontade de mudar o mundo? Os discursos inflamados nas mesas de bar? Nenhum resquício da filosofia punk do “faça você mesmo”? Nada. Eles fazem tudo igual. Não fazem nada. Mas sempre com muuuuuito amor.

Aquele ar depressivo, dark, deixou de ter charme. Saiu de moda. Ser hype agora é sorrir para os quatro ventos. É dizer que AAAMA os seus amigos – mesmo os de uma semana – AAAMA aquele filme, AAAMA aquela música, AAAMA, AAAMA...

Eu não tenho paciência. Me cansa.
Será que eles sabem o quão superficial é isso? Ou sou eu que tô ficando velha e ranzinza?

***

Er... Hoje era dia de escrever sobre Carnaval?

*

Resfriamento Global

2008-01-29T12:48:00.000-02:00

É janeiro, são 11 e meia da noite.

Encapotada, ela pára na porta do quarto:

- Tata, você vai querer seu cobertor?

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Vestindo a Camisa da Empresa

2008-01-23T23:39:00.000-02:00

22h30 de quarta feira.

Pequena Tata esfomeada e sem nada de saudável para deglutir em casa, pára na primeira cabine do drive-thru do Mc Donald’s, olha para o painel gigante e faz cara de ponto de interrogação. A moça que habita a cabine aguarda o pedido.

- Puxa, eu não sei o que eu quero comer. Não é terrível isso, moça?
- Terrível? Eu não sei como vocês conseguem comer esses lanches.

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Palavra de Ouro da Princesa

2008-01-18T00:35:00.000-02:00

Confesso que fiquei com o coração dividido, ouvindo a partida entre Corinthians e Guarani hoje na volta pra casa. Não tenho nenhuma afeição pelo time de Campinas e sou corinthiana desde que me conheço por gente. Explico:

Sou corinthiana desde que nasci. E isso não é exagero. Quando vim ao mundo e Dona Mãe estava recém operada na maternidade, o que enfeitava a porta do quarto dela era um bonequinho vestindo o uniforme do Timão - que eu tenho até hoje. De modo que todos felicitavam meu pai pelo lindo filhinho e ele tinha que explicar que era uma menina. Corinthiana desde que nasceu.

Ele era torcedor doente do time do Parque São Jorge (e hoje deve infernizar todos os anjos do céu por causa do Timão). E a Dona Mãe é palmeirense roxa desde criancinha. Reza a lenda familiar que o gramado do Pacaembu guarda em suas entranhas uma aliança de noivado arremessada da arquibancada por um dos dois, depois de uma briga futebolística durante um clássico entre os dois times no início da década de 70.

Então, em janeiro de 1978, eu nasci. Com alguns meses de vida começava a balbuciar as primeiras palavras mal articuladas. A primeira, como todo bebê que se preza, foi mamã ou mamá – ou algo que os bebês proferem ao se referir à mãe. Naquele mesmo ano, o glorioso time de Campinas alcançava um feito incrível: disputar a final do Campeonato Brasileiro. E contra o Palmeiras. Tão logo foram definidos os finalistas, meu pai se empenhou em um novo desafio: fazer a filhinha dele, com menos de 1 ano, pronunciar a palavra “Guarani”. O objetivo era, claro, além de reafirmar a paixão ~~dele~~ da filhota pelo Corinthians, irritar a Dona Mãe.

O Guarani venceu o primeiro jogo contra o Palestra por 1 a 0, no Morumbi, com gol de Zenon aos 21 minutos do segundo tempo. No segundo jogo, em agosto de 1978, no Brinco de Ouro da Princesa, Careca marcou aos 36 do primeiro tempo e o Guarani foi campeão do Brasileiro.

Meu pai possivelmente nem se importou com a 12ª colocação do Corinthians na tabela, com pífios 36 pontos. Mas posso imaginar sua gargalhada debochada e sua expressão de alegria infinita quando me ouviu, finalmente, adicionar mais uma palavra ao meu vocabulário: ANANÍ

Classe Média

2008-01-16T00:49:00.000-02:00

Videozinho bacana, feito para a música de Max Gonzaga.

Aplaude ou vaia?

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Já Vou Indo

2008-01-14T01:09:00.000-02:00

Eu sempre digo que existem coisas na gente que absolutamente não mudam. Por mais que você odeie. Por mais que se empenhe para mudar. Tenha você 8, 30 ou 75 anos.

Nesse fim de semana – em mais uma reunião de familiares espalhados pelo mundo - descobri um caderno de Língua Portuguesa de quando esta pequena criatura cursava a 2ª série. Me deparei com perguntas pessoais feitas pela professora, a partir da história do livro Lúcia Já Vou Indo - a protagonista é uma lesma. E, claro, com as respostas dadas por mim, no alto de meus 8 anos de vida.

1- A moleza é um defeito?
R: A moleza é um defeito, porque se fizer as coisas muito devagar, não dá tempo para fazer o que precisa.

2- Todas as pessoas têm defeitos. Que defeitos você considera mais graves em uma pessoa?
R: Os defeitos mais graves em uma pessoa são indelicadeza e falta de educação.

3- Que defeitos você acha que tem? Por quê?
R: Eu acho que não tenho paciência, porque não sei esperar.

Pra que gastar dinheiro com análise, minha gente?

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How Bizarre

2008-01-11T03:03:00.000-02:00